书房的灯还亮着，窗外已经是夜晚了。
林川不记得天是什么时候黑的，只是某一刻抬起头，发现窗玻璃变成了一面镜子，里面坐着一个他。他在书房里已经不知道坐了多久，桌上那张便条还在，被他压平的折角，重新翻起来了一点。
他把那一天，从头想了一遍，不止一遍。
他自己的那一半是清楚的——三点在公司，发出那条"可能会晚，你先去"；五点进了餐厅，坐下来，和徐总开始寒暄；七点多看了一眼手机；八点发出去"今天没去成，下次一定去"。这一半每一项都有，时间、地点、做了什么说了什么，账是齐的，没有缺口。
另一半他不在。
他试着还原——她骑车到学校，停车，走进教室，在某个位置坐下来，旁边那把椅子空着。他能想到这里。再往里，他填不进去。有没有人问起他，她怎么回答，他以为她说了实话，说临时有事——但他知道这只是他的"以为"。他没有在那里，他没有资格替那段时间填数字，那些不是他的账。
他想到林晨上台。
他想不出林晨说了什么。
他猜了很久，猜不准。不是不想猜，是他发现他连往哪个方向猜都不确定——这学期林晨觉得什么事最难忘，他不知道；林晨在台上会选什么说，他不知道。他的儿子站在那个讲台上，用他没有听过的语气说了他不知道的事，台下坐着他从来没见过的那些家长，而他那时候在一家酒店的包厢里，陪着一个最后也没有签合同的客户。
他拿起手机。
打了几个字，删掉，又打，看了看，又删。他不知道怎么开头，试了几种，每一种打出来都感觉不对，太刻意，或者说的不是他真正想问的那件事。他把那些打了又删的字整理了一遍，最后剩下最简单的：
"你那次家长会讲了什么？"
他发出去了。
然后是等。
"已读"出现了，下面没有别的动静。他把手机放在桌上，屏幕朝上，等着。林晨的房间里有声音，椅子挪了一下，停了，又挪了一下。窗外有车从楼下过，声音很轻，到了五楼已经只剩个轮廓。他等着。等了很久，"正在输入"的提示出现，停了，又出现，停了，然后消息来了。
两个字：
"没什么。"
林川看着这两个字，没有动。
他知道不是真的没什么。"没什么"是一种特定的回答，是给一个问晚了的问题的那种回答——不知道从哪里开始说，也不确定说了有什么用，就给出这两个字。他在里面读出了这些，但他没有办法确认他读到的对不对，因为林晨就说了这两个字，没有再往下说。
他没有追问。
不是不想知道，是因为他明白，那个家长会过了三个月了。林晨站在台上的那二十分钟，陈晓雯在台下录像的那二十分钟，是三个月前的事了。做财务的人知道一件事：有些账是可以补记的，有些不行，不是因为金额大小，是因为时效。那个下午的时效早就过了。他现在问，林晨给了一个准确的回答——不是在敷衍他，是因为那个时刻已经是另一个时间的事了，不是一条消息能追回来的。
他把手机放下，没有再点开那个对话框。
便条还在桌上，那个折角翻着。他拿起来，把角压平，沿着旧折痕折回去，两折，变成一个小方块，放在手心里看了一眼。这张纸留着没有实际的用处，他知道，它改变不了三个月前那天的任何事。但他把它从抽屉底层真正找出来，读了那十六个字，读了那个折角，之后它就不只是一张便条了，是别的什么东西，他说不清楚是什么。他拉开抽屉，把它放进去，压在后面那排，关上。
他没有扔。
他站起来，把书房的灯关了，然后重新在椅子上坐下来。
黑暗来得很快。他没有立刻动，就坐在那里。窗外是普通的夜晚，楼下偶尔有声音，远的，隔了好几层楼传上来，到他这里已经只是背景。林晨那边的房间还亮着，灯光从门缝透出来，一条细的黄，是这个家里现在还亮着的地方。
他在黑暗里坐了一会儿，然后去睡觉了。明天还有明天的事。但他觉得，有什么东西，好像不一样了，就算他还说不清楚是什么。
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