天亮了。
沈砚睁开眼的时候，有一瞬间的恍惚。头顶是灰扑扑的梁木，蛛网挂在角落里轻轻晃，空气冷得像刀子刮过鼻腔。他盯着那根梁木看了几秒，才把昨晚的事一件件捡回来。
穿越了。
围城。
差点冻死。
他动了动手指，指尖传来针刺一样的麻痛。身上盖着的干草随着动作窸窣作响，昨夜塞进衣服里的草梗扎得皮肤发痒。身上还冷，但不是那种往骨头缝里钻的冷了——他还活着。
角楼里的人在陆续醒来。有人咳嗽，有人低声骂娘，有人翻了个身又不动了。周铁蹲在墙角，用一把豁了口的破刀刮脸上的胡茬，动作慢吞吞的。
“醒了？”他没抬头。
“醒了。”沈砚坐起来，浑身的关节像生了锈，嘎吱作响。
白天了。
夜晚缩成一团熬着，脑子还能只盯着“别冻死”这一件事。天一亮，所有问题都摊开了摆在面前，一个都躲不掉。
他站起来，走到破损的窗洞前，往外看。
靖边堡。
昨晚他只看到了篝火和黑影。现在日光下一览无余。
这个堡比他想象中还小。一圈夯土墙，周长不过几百步，墙高两丈出头。墙上到处是修补的痕迹，有些豁口还没来得及填上，只用木栅栏临时拦着。站在他这个位置，能看见西墙塌了一块，几个人正往那里搬土袋。
城内是密密麻麻的矮房子，灰扑扑的土坯房挤成一团。几处屋顶没了，露出烧焦的椽子。空地上搭着临时窝棚，有人在里面蜷着不动。一条瘦狗沿墙根跑过，嘴里叼着不知道什么东西。
再往远看，墙外是关外的荒原。冬天的荒原一片枯黄，风卷着砂砾打在墙头上。荒原尽头，狄人的营帐连绵成片，炊烟一道一道升起来，像是大地的伤口在冒气。
沈砚数了数炊烟的道数，默算了一下。他在史料里读过，游牧军队出征时一帐一灶，按灶可以推算兵力。这里的炊烟至少两三千人的规模。
围一个不到两百守军的堡，两三千人。
这个兵力对比让他后脊发凉。
“看啥呢？”弓背的年轻人凑过来，他叫陈石头，昨晚沈砚在原主记忆里翻出来的名字。十九岁，比原主大两岁，也是世袭的军户。
“看炊烟。”沈砚说。
“炊烟有什么好看的？”
“看多少灶，就知道他们多少人。”
陈石头愣了一下，伸长脖子往外看，看了半天，挠挠头：“那……多少人？”
“至少两千。”
陈石头的脸一下子白了。他张了张嘴，没说出话来，转身走回去靠着墙根坐下，缩着不动了。
沈砚没再解释。他看着那片营帐，脑子里在飞快地转。
两千骑兵围城。正常情况下，这种小堡撑不过几天。但狄人的攻城能力有限，缺器械、不善攻坚，围城更多是靠饥饿瓦解守军意志。如果能扛住前几波猛攻，拖下去反而是围城方更焦虑——他们需要掠粮，不可能在一座小城下耗太久。
问题是，扛住的前几波需要什么？
兵员，粮草，和士气。
这三样，靖边堡一样都缺。
“吃东西了。”周铁在身后招呼。
早饭是一碗稀得能照见人脸的杂粮糊糊，几根咸得要命的萝卜条。沈砚端过碗，第一反应是计算热量。这碗东西撑死两三百大卡，而一个成年男性在寒冷环境下每天的基础消耗至少翻倍。他现在已经觉得饿了，这顿吃完，不到中午又会饿。
“就这些？”他问。
“就这些。”周铁说，看了他一眼，“嫌少？”
“没有。”沈砚端起碗，慢慢喝完。每一口他都在算计，尽可能让食物在胃里停留久一点，让身体多吸收一点。
吃完饭，他跟着周铁走出角楼。
外面的风更大，灌进领口里像冰水。沈砚缩了缩脖子，跟在老伍长身后打量四周。昨晚黑灯瞎火什么都没看清，现在日光底下，靖边堡的一切都赤裸裸地摊在眼前。
穷。
穷得刺眼。
他走过两排土坯房，墙皮剥落，裂缝从墙根爬到屋檐。一间屋子的门半开着，他往里瞄了一眼，里面黑漆漆的，地上铺着稻草，挤了七八口人，有老有小。一个妇人正用破布裹着的木勺舀水，那勺子豁了半边。
空气里有股说不清的味道。粪便的臭味、烧焦的木柴、汗馊的衣服，还有一种淡淡的腐烂气息，不知道从哪里飘来的。
沈砚认出那种气味。
他在一份明代边关档案里读到过。那是一位戍边文官写的奏疏，里面有一句话他至今记得：“城中死者相藉，臭不可闻，生者亦无人色。”
他在资料室里读到那句话时，只觉得文字沉重。
现在他闻到了。
“昨晚没死人是走运。”周铁走在前头，头也不回地说，“今晚轮不轮到咱们，看天意。”
“不能看天意。”沈砚说。
周铁停住脚步，转过头看他：“你说什么？”
“我说，不能看天意。”沈砚站住了，迎着周铁的目光，“得想办法活下去。”
“活？”周铁笑了一声，笑里没有高兴的意思，“你当我不想活？你看看这堡里，哪个不想活？想活就能活？”
沈砚没答话。他走到墙根下，看着那些堆积的守城器械。几根长矛靠在墙上，矛尖锈迹斑斑。一堆碎石堆在那里，小的拳头大，大的也不过人头大。没有弩机，没有火器，没有油脂。
“这些不够。”他说。
“我知道不够。”周铁说，“但能有什么办法？”
沈砚蹲下来，捡起一块石头看了看，放下。又拿起一根矛，掂了掂分量。矛杆是杂木的，已经有些朽了，用力一掰就能断。
他心里在盘算。
他的知识储备里，有一整个档案馆的边关史料。那些纸上读来的东西，现在忽然变成了救命稻草。宋代守城用什么？金汁。滚油。石灰。明代呢？多了火器，但这个小堡显然没有。那就只能用更早的办法。
粪汁熬开了叫“金汁”，泼下去烫伤化脓，杀伤力不比滚油差。石灰粉撒下去迷眼烧皮，能阻滞登城。开水在冬天浇城墙上能结冰，让云梯打滑。碎砖石堆在城头当擂石，比正规石弹差点，但也能砸人。
这些东西不需要什么高科技，只需要人力和一点基本的物理常识。
但他需要管事的支持。
“伍长，”他站起来，“百户平时管不管事？”
周铁哼了一声：“管？他管自己那点粮饷还来不及。围城以来就来过城头一次，看了一眼就走，生怕狄人的箭射着他。”
沈砚心里一沉。
军官贪腐不作为，这种情况他在史料里见过太多。但读史料时他是旁观者，现在他是当事人。百户靠不住，意味着他得自己想办法——但一个小兵想改变守城部署，谁会听？
“你要是有什么法子，就去做。”周铁忽然说，声音压低了，“昨晚你说的那套塞草的招，有用。弟兄们嘴上不说，心里记着。”
沈砚看了他一眼。
“我做。”他说，“但得先看看堡里有多少能用的人和东西。”
“你想看什么？”
“粮仓、武库、能动的壮丁、能烧的东西。”
周铁盯着他看了几秒，像是在重新打量这个年轻人。最后他点点头：“跟我来。”
他们花了整个上午，把靖边堡从里到外走了一遍。
粮仓的情况比沈砚预估的还糟糕。存粮不够一百人吃半个月，而且管粮的是百户的亲信，发粮全凭自己高兴。武库里只有锈刀破矛，弓箭倒是有一些，但弓弦受潮松了，没人会修。能动的壮丁，算上残兵和青壮百姓，大概七八十人。
七八十人。两千敌军。
这个账不需要高深的数学就能算清楚。
但沈砚没有时间绝望。他站在武库门口，看着里面那堆破烂，脑子里飞快地列清单。
能用的：矛十七根，刀二十三把，弓八张，箭大概两百支，一面包铁盾，两具破投石机——结构尚在，换个力臂就能用。
不能用的：一箱子锈箭头，几捆烂绳，一堆不知多少年前的破旗帜。
“去城头。”他说。
城头上的守军稀稀拉拉，有人在打瞌睡，有人在嚼干粮。看见周铁上来也没人管，显然军纪已经涣散到相当程度了。
沈砚走到垛口，往下看。
墙根下堆着垃圾，破瓦碎陶，还有些不知道什么东西烂在那里，黑乎乎的一摊。远处狄人的游骑三三两两地经过，既不急也不慌，像是来看风景的。
“他们不急着攻。”沈砚自言自语。
“他们不急，我们急。”周铁在旁边说，“耗下去，先饿死的是咱们。”
沈砚没接话。他沿着墙走了一圈，把每一处缺口、每一处薄弱点都记在心里。西墙的豁口最危险，南墙的垛口太矮，东墙的外面是缓坡，敌军最容易架云梯。
他有想法，但他没有权力。百户不管事，伍长只是个低阶士官。他要怎么让这些想法落地？
沈砚站在城头，风吹得他的破袍猎猎作响。远处的荒原一望无际，狄人营帐的炊烟还在升。
他忽然想起一件事。
那是他在档案馆里整理一份边军家书时看到的。一个戍卒写给家乡妻子的信，信里有一句话：“此间日日望援军，援军不至。然不敢死，死则家无男丁，妇孺无依。”
不敢死。
是的。不敢死。
不是因为勇敢，是因为死不起。
他摸了摸放在胸口的那半卷兵书。纸页隔着衣服，硬硬地硌着掌心。
“伍长，”他转过身，声音不大，但很稳，“我想活下去。”
周铁看着他。
“我要想尽一切办法，在这个鬼地方活下去。”沈砚说，“不是等死的那种活法。是真的活，活到援军来，活到围城结束，活到很多年以后。”
风吹过来，卷起城头的砂砾。
周铁沉默了一会儿，慢慢点了点头。
“那你说，怎么活？”
沈砚没有立刻回答。他看向城下那些堆积的垃圾，看向远处炊烟袅袅的敌营，看向城内那些蜷缩在窝棚里的百姓。
他的脑子在飞速运转。
“先把能用的东西找出来，”他说，声音变得冷静而清晰，“能烧的东西都搬到城头。粪水集中起来熬。石灰粉、碎砖头，有多少搬多少。找会修投石机的人，西墙那个豁口今晚之前必须加固。”
周铁看着他，眼里渐渐有了某种东西。
那是一种沈砚现在还没完全理解的东西。
但他记住了那个眼神。
当天下午，角楼里那七八个人被沈砚拉出来，分头去找材料。有人去拆破房子的梁木，有人去收集粪水，有人去收石灰。
陈石头搬着一筐碎砖往城头走，满脸不情愿：“费这力气干啥？能挡住狄人？”
“不知道。”沈砚说，“但总比躺着强。”
他也在搬。
搬石头，搬木料，搬一切能用的东西。原主的身体底子薄，长期营养不良，搬了没几趟就气喘吁吁。胳膊酸得抬不起来，手心被粗糙的木料磨出了血泡。
但他没停。
天快黑的时候，西墙豁口填上了土袋。城头多了一堆碎石，几口破锅里正熬着黄褐色的液体，散发出刺鼻的臭味。周铁不知从哪里找来一个会修弓的老兵，正坐在角落里换弓弦。
沈砚靠在垛口上喘气，汗水湿透了后背，被风一吹，冰凉。
他看着这些零零碎碎的成果，没有得意，只有一种冷静的算计。
这点东西，挡不住两千人。
但它能增加一点活命的概率。从零变成零点一，那也是增加。
晚上，他坐在角楼里，掏出那半卷《武经总要》，借着火光翻看。
纸页上是他父亲——不，原主父亲——的字迹。那些工整的笔画里，有他标注的重点和心得。守城篇、选锋篇、行军篇。每一个字都写得一丝不苟，像是要把毕生所学都挤进这半卷纸里。
他翻到最后一页，那张字条还在。
“砚儿：为父此生别无长物，唯此半卷兵书，乃当年出征时所携。今留与你。日后若有难处，翻一翻，或许有用。”
沈砚把字条翻过来。
背面还有一行字，更小，更潦草，像是后来匆匆补上去的：
“活下去。什么都比不上活命要紧。”
他盯着那行字，心里有什么东西被触动了。
这是两个父亲的交织。一个给了这个身体生命，另一个正在用这个身体活下去。他们的愿望是同一个：活下去。
他把兵书合上，塞回暗兜。
角楼外风声呜咽。狄人的营火在远处闪烁，像狼群的眼睛。
有人开始在打鼾。周铁靠在墙上闭着眼，手里还握着那把豁口刀。陈石头缩成一团，用干草把自己埋了半截。
沈砚躺下来，把干草拢紧。
手心的血泡在跳着疼，后背的肌肉酸胀，肚子在咕咕叫。那碗稀粥早就消化干净了。
但他还活着。
不仅是身体活着。
他心里的某个部分——那个属于现代人沈砚的部分——也在这一刻活了过来。不是因为接受了穿越，而是因为找到了一个可以抓住的东西。
活下去。
不管在哪个世界，用什么方式。
第二天一早，狄人的号角响了。
攻城开始。
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