剑鸣散尽之后，雨就来了。
不是淅淅沥沥的秋雨，是忽然砸下来的冷雨，像天把一整盆冰水扣在乱葬岗上。雾被冲散，坟影重新清晰，枯草伏着，泥水顺着土包往下淌，淌进沈无锋刚挖开的那个坑。
他蹲在坑边，半截锈剑横在膝上，掌心的伤口还在渗血——可血一碰到锈层，便被吞得干干净净，连红印都留不住。
「你吃血？」沈无锋喘着，声音被雨打得断续，「还是吃我？」
锈剑不应。
亡母留下的铁片仍嵌在断口处，严丝合缝，像这半截剑天生就缺这一块。暗金竖痕已熄，古篆半字也淡了，只在锈斑最深处，隐约还能辨出那一笔「龙」的残骨。
雨越来越大。
沈无锋把锈剑塞进布包，包布立刻洇出一道褐痕，像被什么热气蒸过。他抬头看了看方向——青州剑宗山门隐在雨幕里，像一只闭着的眼。赵衡若真起了疑，未必不会派人来岗上转一圈。
他不能再待在空地。
乱葬岗西侧有一座塌了半边的石棚，据说从前是守坟人住的，守坟人死了，棚子也跟着死了。沈无锋踩着泥水钻进去，棚顶漏雨，地上积着一洼浑浊，好在背风处还能挤下一具身子。
他把锈剑搁在膝前，背靠冷石，听雨打在碎瓦上，密得像无数细针。
疼从掌心爬上来，爬过腕，爬进经脉旧伤里。废脉一受激，便开始逆行——那种熟悉的、像倒刺刮管壁的疼，让他眼前发花。
「别闹……」他低声对自己说，也不知是在说脉，还是在说剑。
下一息，识海里忽然静了。
不是外间雨声停了，是他「听」见了另一种声音。
很轻。
像有人用锈蚀的嗓子，贴着他的耳骨呼吸。
「……锋。」
沈无锋浑身一僵。
比武台上吐血那一瞬，他也听过这个字。那时以为是幻听，如今锈剑就在膝前，幻听便有了着落。
「你在叫我？」他问。
雨声轰鸣。识海里那道声音却更清晰了些，断断续续，像从极深的井底往上爬：
「……无……锋……」
「……眼……闭……」
「……饿……」
三个词，碎成三截，却都砸在同一处——他的眉心。
沈无锋下意识抬手按住眉骨。那里什么也没有，没有竖痕，没有金光，只有一阵细密的胀痛，像有什么东西在皮囊底下翻身，又被什么更厚的东西压回去。
「你要我睁眼？」他咬着牙笑，「我连剑都握不稳，睁什么眼。」
锈剑微微一颤。
不是风吹，是它自己在颤。剑脊那一线暗光亮了又灭，灭了又亮，像垂死的人在眨眼。沈无锋忽然「听」见更多——不是人话，是一片混乱的金属嘶鸣：有刀在哭，有枪在吼，有无数无名的刃在黑暗里互相啃咬，啃得火星乱迸。
那是战场。
不是今世的战场，是更古老的、被土埋住的战场。火光里有人铸剑，锤声一下一下，砸得天地发疼；火光外有人献祭，血浇在炉口，人影一排排倒下，倒成兵，倒成魂，倒成锈。
沈无锋猛地捂住耳朵。
没用。
声音不从耳朵进，从眉心进，从废脉进，从掌心那道被剑吻过的口子进。他整个人像被按进一口沸腾的剑炉，肺里全是铁锈味。
「够了——！」
他低吼一声，掌心按上锈剑。
血再次被吞。
这一次，吞完之后，识海里的嘈杂骤然退潮，只剩一个字，沉沉地落下来：
「……龙……」
沈无锋睁开眼。
膝前锈剑剑身最中央，那半个古篆又亮了。雨雾从棚外斜刮进来，打在剑上，竟「滋」地一声，冒出一缕极淡的青烟。烟里隐约有形，像龙，又像一道被折断的剑气。
他盯着看了很久，喉咙发干：「你叫龙泉？」
没有回答。
可铁片嵌着的断口处，忽然多出一道极细的裂纹——不是裂开，是「合」得更紧了，紧得像要把他的血、他的名、他的废脉，一并焊进去。
沈无锋抽回手。
掌心的口子已经结了一层薄痂，痂色发暗，像锈。
他靠着石壁，听自己的心跳，一下，两下，乱得像鼓。第一次「听剑」来得太猛，猛得他怀疑自己会不会就这样死在乱葬岗——死了也好，至少死得比在比武台上当众吐血体面一点。
可他没死。
雨渐渐小了。
岗上重新升起薄雾，远处有脚步声，很轻，像怕踩醒死人。沈无锋把锈剑用破布裹严，塞回包底，人缩进石棚最暗的角里。
两个人影从雾里晃过。
外门青衫，腰悬木剑，正是赵衡身边常跟的那种跟班。一人抱怨：「赵师兄疑神疑鬼，乱葬岗能有什么剑鸣？风声罢了。」
另一人嘀咕：「青霜结霜可不是风。你没看见他脸色？……算了，转一圈就走，这地方阴。」
两人踩过沈无锋挖开的土坑，停了一停。
「咦，这坑是新的。」
「野狗刨的吧。走。」
脚步远去。
沈无锋在暗处慢慢吐出一口气。怀里锈剑又轻轻跳了一下，像在笑，又像在不满——不满他藏得太深，不满他不肯再喂一口血。
「别急。」他低声道，像跟一个脾气很坏的病人说话，「我现在喂不起你。等出了这岗……」
他顿了顿，想起山门外的官道，想起黑石镇的方向，想起周小山说的「饼比道理管用」。
「……等我先活过今晚。」
※
雨停时，天已近午。
沈无锋钻出石棚，浑身湿冷，短褐贴在身上，像一层湿泥。他回头看了一眼那个无名土包——土被雨冲塌了半边，像一张合不拢的嘴。他蹲下去，把挖出的泥又胡乱填回去，填得歪歪扭扭，至少不像「有人在此掘宝」。
做完这些，他才发现自己饿了。
布包里只剩半个被雨泡软的炊饼，和一点金疮药。他啃了两口，苦得想吐，还是咽下去。铜钱贴着喉结，凉凉的；碎腰牌在包里磕碰，像一句没说完的嘲讽。
无锋。
他摸了摸包底的半截剑，忽然觉得这名字也不算太错——锋断了半截，人废了半条命，刚好一对。
「走。」他对自己说。
乱葬岗往南，有一条被车辙碾出来的泥路，通向黑石镇。镇不大，却是青州山门外最近的落脚处：有客栈，有药铺，有地头蛇，也有从宗门滚下来的闲人。
沈无锋踩着泥往南走。
走了不到半里，识海里又轻轻响了一声。不是「饿」，不是「锋」，是更模糊的一声，像叹息，又像警告：
「……藏……」
他下意识把布包往怀里收紧。
前方官道口，隐约有车马声，还有人吆喝：「铁刀帮收路钱——过镇的，留下买路资！」
沈无锋停住脚，望着雨后初晴的天光，嘴角扯了一下。
出了山门，果然没有「师兄」。
只有刀，只有路，只有一截不肯老实的锈剑，贴着他的心跳，一下一下，像在催他：快一点，再快一点——
去喂，去杀，去把那只还闭着的眼，撞开。
他没有立刻上官道。
而是绕开吆喝声，从田埂侧路往黑石镇西头摸。布包沉甸甸的，沉得像半个坟。
乱葬岗被他抛在身后。
可那半个「龙」字，已经进了他的血里。
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