回北京的第一个晚上，我把那本旧书又翻了一遍。
书脊散了，用线重新缝过的地方有些毛边，翻起来要小心。扉页那行字我看了很多遍了——一九八七年，成都。字很工整，一笔一划，像学生时代抄书留下来的。
这次我翻得慢。每一页都停一停，看她爸在书页边上画的线。他画线的地方都很有意思——不是那种名言警句，都是些很普通的话。
翻到一本书的中段，右下角的空白处，有一行铅笔字。淡得几乎看不清，我凑近了才认出那笔迹——跟扉页的一样，是年轻时候的：
“有些话，说出来才算真的。写完，就不怕了。”
铅笔写的。比那些钢笔批注早很多年。
不怕了。
我盯着这三个字。
那天在病床前，他说“我不怕。人都有这一天”的时候，语气平得像在说今天天气不错。他为什么不怕？因为该说的话，他都说了。该交代的交代了，该托付的托付了，人就不怕了。
我呢。
我五年没把这首歌写完。不是没词。是怕。
demo是2021年3月17日建的。那年秋天，她离开了成都。我总有一种说不清的感觉——好像只要这首歌不写完，她就还欠我一个交代，她就还会回来。
后来她真的回来了。在书店里煮饺子给我吃，跟我说“我现在没走”。
那我还怕什么。
我从床底下摸出五线谱本。
翻到“天井”那一页。前奏。主歌。副歌的位置——一个括号，两个字：当面。
我盯着那两个字看了很久。
然后我拿起笔，在括号下面，写下了第一句。
写完我把笔放下，盯着那行字。台灯的光把纸照得发白。字很丑，我写字一直很丑。但那行字躺在五线谱上，像一个等了很久的人，终于落了座。
我看了很久。然后给手机充上电，打开录音，对着本子哼了一遍。前奏，主歌，然后到副歌的位置——
我停了。
不是写不出来。是唱不出口。
那两个字，我对着她说得出来。对着录音机，反而说不出来了。
我关上录音，把本子合上，躺下。
睡不着。
凌晨两点，我翻了个身，把手机拿起来。给她发了一条消息：“你睡了吗。”
三分钟后她回：“醒了。怎么了。”
“我能去书店吗。”
“现在。”
“嗯。”
“你疯了。”她说，“都两点了。”
“就一会儿。”
过了很久，她回：“来吧。门给你留着。”
我穿好外套出门。北京的冬夜，风像刀子。我到书店门口的时候，门虚掩着，里面亮着一盏灯。
她坐在收银台后面，披着一件大衣，面前摊着一本书。看见我进来，她没抬头：“你最好是有什么大事。”
“有。”我在她对面的凳子上坐下来，把五线谱本放在收银台上，翻开。
她低头看了一眼。“‘当面’。”她说，“你那个括号里的两个字，我还记着。”
“嗯。括号我留着。”我说，“今天我在括号下面，写了一行字。”
我翻到那一页。副歌的位置。
她凑近看。看完，她没说话。
台灯的光照在那行字上。店里很安静，只有暖气片偶尔响一声。
过了很久，她问：“唱给我听。”
“唱不出来。”
“为什么。”
“对着录音机，唱不出口。”我说，“对着你，也唱不出口。就这五个字——我在心里唱了五年，一次都没成功过。”
她没说话。她站起来，走到我身边，把本子拿起来，自己看了一遍那行字。
然后她开口，轻声念了出来。
那是我写的歌词。从她嘴里念出来，像换了一个人写的一样。
她念完，把本子放下，看着我：“写完了，第一个给我听。”
我说好。
“我记着了。”她说，“五年前我就说过这句话，你没写完。这次，我等你写完。”
书店外面，风把风铃吹得响了两声。
“嗯。”我说，“这次快。”
“多快。”
“写完副歌就快。”我说，“副歌有了，剩下的就是把它唱出来。”
她看了我一眼，笑了一下：“那我等着。”
我把本子合上，揣进怀里，站起来。
“走了。”
“走了。”
她送我到门口。我推开门，风灌进来。她站在门里，忽然说：“沈暮。”
“嗯。”
“你刚才说，那五个字，你在心里唱了五年。”
“嗯。”
“那你现在心里，还在唱吗。”
风把她的头发吹起来。门里的灯光照在她脸上。
“在唱。”我说。
“唱的是什么。”
我看着她的眼睛。
“当面说想你。”我说。
她没说话。风铃又响了。
我转身走进风里。走了两步，听见她在身后说：
“明天来。我煮粥给你喝。”
我没回头，摆了摆手。
五线谱本揣在怀里，贴着心口。那行字还在，从她嘴里念过一遍之后，好像真的活过来了。
歌还是没写完。
但副歌，有第一句了。
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