络腮胡在雪地里狂奔。
靴子踩得积雪咯吱乱响，呼吸又粗又急，一口一口的白气喷在风里。他跑了十几年的黑路，从没跑得像今天这么狼狈过——被一个瞎子追着跑，说出去都没人信。
但他不敢停。
身后那咯吱咯吱的脚步声越来越近了。不紧不慢，节奏很稳，像是每一步都踩在他心口上。
“操！”
络腮胡一脚踩进雪坑里，整个人往前扑倒，连滚带爬地翻了个身。他拔刀出鞘，刀刃横在身前，眼睛死死盯着来路。
风雪里走出一个人影。
瘦得像根柴，背着口黑棺材，手里提着把还在滴血的锈剑。那双翻白的眼珠子直直地对着络腮胡的方向，明明什么都看不见，络腮胡却觉得后脖颈子一阵阵发凉。
“你他妈到底想怎么样！”络腮胡吼得嗓子都劈了，“要钱？老子身上有银子，全给你！要棺材？老子不砸了，再也不砸了行不行！”
问天在五步外停住，偏了偏头。
“你打死了九叔。”
声音很轻，像是说给自己听的。风雪灌进破棉袄的窟窿，吹得衣角猎猎作响。
“一个老叫花子！”络腮胡握着刀的手抖得厉害，刀尖在空气里画着圈，“一个老叫花子你至于吗！老子赔你钱，一百两！够你花一辈子——”
“他给了我半块馒头。”
问天打断他。
络腮胡愣住了。
“那半块馒头，”问天把剑横在身前，“是他用命换的。你拿什么赔？”
络腮胡的脸扭曲起来，恐惧和愤怒搅在一起，把那点残存的醉意全逼成了杀意。他大吼一声，从地上弹起来，双手握刀当头劈下——这一刀拼尽了全力，刀锋撕裂风雪，带着一声尖锐的风啸。
问天侧身。
刀锋贴着他的鼻尖劈下去，砍进雪地，溅起一蓬雪雾。络腮胡一刀劈空，力道用老，整个人往前栽。问天的膝盖顶上来，正正撞在他胸口。
咔嚓。
肋骨断裂的声音又闷又脆。
络腮胡惨叫着往后跌坐，刀脱了手，插在三步外的雪地上。他捂着胸口，嘴里往外涌血沫子，两腿乱蹬着想往后退，后背撞上一棵树，退无可退。
“别……别杀我……”他的声音完全变了调，“你要什么我都给……都给……”
问天慢慢走过来，在他面前蹲下。那双翻白的眼珠子就在络腮胡脸前一尺的距离，近得能看见上面细碎的血丝。
“你打了九叔十三拳。”问天说，声音没有起伏，“每一拳都打在脸上。第一拳打断了鼻梁骨，第五拳打碎了左边颧骨，第九拳打裂了眼窝。”
络腮胡的瞳孔猛地放大。
这瞎子不是在复述——他在数。他当时趴在地上，真的一拳一拳地数着。
“你……你……”
“还有两拳。”问天站起来，“是你欠的。”
剑落下来。
一剑。
络腮胡的惨叫戛然而止。
风卷着雪沫从山坳那头灌过来，吹得篝火明灭不定，把地上的血迹映得忽明忽暗。
问天在尸体旁边站了一会儿，把剑上的血擦干净。动作还是那么慢，一点一点地擦，像在擦一件很要紧的东西。
然后他转身往回走。走到山坳口，忽然停住脚步，侧过头。
耳朵对准了来时的方向。
风很大，雪很密。
但风雪的缝隙里，他听见了一个声音——一个很轻很稳的脚步，踩在雪地上，咯吱，咯吱，正朝他走来。
那脚步忽然停了。
一个苍老的声音响起，带着几分玩味，几分审视。
“八个人，死在同一个地方。剑痕七寸三分，不多不少，全在要害。”
“年轻人，你这剑法，是谁教的？”
问天握紧了剑柄，对着声音传来的方向，翻白的眼珠一动不动。
风灌进他身后的棺材里，发出一声低沉的嗡鸣。
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