华盛顿，FDA生物制品评估中心，汉森的办公室，六月初。
汉森坐在自己的办公桌前，面前放着一份来自FDA执法办公室的内部通报。通报不长，只有两页纸，措辞很标准：
“兹通知：根据《联邦食品、药品和化妆品法》第505条，神经元修复素-7（NR-7）被正式列为未经批准的进口药物。所有在边境查获的NR-7相关样品，统一按‘非法进口药物’程序销毁。本决定自即日起生效。”
通报末尾附着一张照片：一个塑料托盘里，堆着几十颗淡蓝色的胶囊，旁边是一把不锈钢剪刀。照片底下有一行手写的备注——“已销毁。见证人：汉森。”
汉森盯着那张照片看了很久。
那些胶囊是他上个月从世卫内部渠道秘密拿到的样品。他还没来得及做完整的毒理学分析，还没来得及把数据整理成正式的存档报告，还没来得及告诉任何人“这可能是近三十年来最干净的神经修复化合物”。
他就那么看着那张照片，看着那些被剪刀剪开的胶囊，散落的淡蓝色粉末像被碾碎的花瓣。
他拿起电话，拨了一个内线号码。
“执法办公室？我是汉森。关于NR-7那批销毁样品——有没有保留任何一份用于存档？”
那边说：“没有。销毁前没有取样保存。按流程全部处理了。”
汉森握着话筒，沉默了几秒。
“好，知道了。谢谢。”
他挂了电话。窗外是华盛顿六月的下午，阳光照在办公桌上，照亮了那份通报末尾的“已销毁。见证人：汉森”。
他拿起笔，在自己的名字前面划了一条横线。
不是划掉——只是划了一条横线。
然后他打开电脑，写了一份加密邮件，收件人是弗朗西斯·哈里斯的私人邮箱。
邮件标题只有一个字母：“Y。”
正文是：“我上次说‘我还没想好’。现在我想好了。下次见面，我带你去看真的数据。”
他发送。关掉电脑。把那份通报折好，放进了碎纸机里。
机器转动的声音很轻，像远处有人在撕一块布。
华盛顿，五角大楼。
在费城四月的风吹过阿勒格尼大道两个月后，弗朗西斯·哈里斯坐在自己的办公室里。窗户朝北，从那里望出去只能看见一片灰白色的停车场和几排光秃秃的树。到了夏天，树叶长起来，视野会被绿色填满，遮挡掉大半的停车位。那是他一年里最喜欢的两个月。
现在是六月下旬，树叶刚刚遮到窗框的高度。办公桌上摊着一份文件，封面印着"非机密"字样，内容是关于NR-7在欧洲和北美流通情况的评估报告，六页纸，数据主要来自公开信源和部分盟友交换情报。
他读了三遍。
第一遍确认事实：NR-7的流通规模在过去六十天内增长了约七倍，从东欧试点区域扩展到西欧主要城市，并已确认出现在加拿大蒙特利尔和美国三个州。数据来源均为次级渠道，无法核实其准确性。
第二遍寻找逻辑漏洞：报告声称"尚未有可靠证据表明NR-7与任何已知组织挂钩"，但同页中段又标注"部分分发渠道具有高度组织化特征"。弗朗西斯用铅笔在那一句下面画了一条线，旁边打了个问号。
第三遍他其实没有在读报告。他只是在想，自己的弟弟如果活到今天，会不会也在某个论坛上搜索"NR-7怎么拿"，然后在一个你不知道他是否醒来的凌晨，把手机屏幕调暗，输入自己的地址。
他把报告合上，放进抽屉里，站起来去接咖啡。
走廊里有几个人在说话，声音很轻，弗朗西斯没有仔细听。他端着纸杯走回办公室，关上门，站在窗边。树冠在微风中缓缓摇动，没有风的时候叶子几乎不动，像一幅静止的油画。
他口袋里的手机震了一下。是汉森发来的一条短信：
"验证报告提前出来了。方便的话今天来一趟？不要办公室。"
弗朗西斯看了两遍，把手机翻转过来扣在桌上。他回到办公桌前坐下，打开电脑，处理了七封邮件，签了一份行程审批表，接了一通五分钟的内部电话。所有流程都标准、平稳、可存档。
下午三点，他提前下班，把车开往马里兰州方向，没有走GPS推荐路线，绕了大约十五分钟的路，确认后方没有车辆跟随。
他停在一家位于Silver Spring的越南河粉店门口，走进去，靠角落的位置坐着一个瘦老头，面前摆着一碗半凉的粉，筷子搁在碗沿上。
汉森没有抬头，只是用筷子指了指对面的座位。
弗朗西斯坐下。服务员过来，他点了一份牛肉河粉，加柠檬，不要辣椒。
汉森把一份装订好的文件从桌下递过来，约四十页，封面没有标题，只有一串手写的编号。弗朗西斯接过，没有打开，放在自己膝盖上。
他犹豫了两秒，还是翻开了。成本分析那一栏的数据让他皱了一下眉——按这个规模推算，研发投入不可能来自私人捐赠或小型基金。
"这笔钱，"他抬头看汉森，"谁出的？"
汉森把碗里的最后一片牛肉夹起来，嚼完，擦了擦嘴。
“我查了公开的科研资助流向。有一条线很模糊，穿透三层公司结构之后指向一个注册地在海外的‘基础神经科学基金’，不在中国境内。资金最终的受益方有东亚学术背景，但具体是谁的预算、哪个机构出的钱，我不可能查得到，也不建议你查。但你可以理解为……有人提前十年就开始往这条路上投钱了，只是谁在投，目前查不到铁证。”弗朗西斯没有接话。他把那页翻过去，继续往下看。
"结论？"他问。
汉森用筷子夹起一块牛肉，咬了一口，慢慢嚼完，然后把筷子放下。
"结论是——这个化合物在结构和靶点上都找不到已知的参照物。它不是改良、不是合成类似物、不是任何一种已知天然产物的衍生物。它更像是……"汉森停顿了一下，像是在找一个足够准确的词，"有人从一片完全空白的土地上直接画了一栋房子出来。"
"所以你之前的数据没问题？"
"我之前的数据只是入门。"汉森擦了擦嘴，把纸巾揉成一团放在碗边，"这一份是第三方独立实验室的复测。他们用了不同的分析仪器、不同的对照样本、不同的实验条件，结果一致。副作用曲线在三十六周内保持平直。没有耐受性积累的迹象。"
弗朗西斯没有说话。他的手放在膝盖上的那份文件上，没有翻开，只是感受着它的重量。
"你信这个结论吗？"他问。
汉森看着他，露出一个近乎自嘲的微笑："我信数据。我不信'巧合'。三十六周平直的副作用曲线，在神经药物史上是没有先例的。要么这个团队运气好到了违反概率的程度，要么——"
"要么？"
"要么他们有我们不知道的方**。不是偷来的，不是抄来的，是我们根本不知道从哪儿来的那种方**。"
弗朗西斯想问他是不是在暗示什么，但最后没有问。他点的那碗河粉端上来了，他掰开一次性筷子，夹了一夹豆芽放进汤里，看着它们慢慢下沉，变软，失去原本的硬度。
"这份报告，"他说，"除了我之外还有谁看过？"
"你手里是唯一一份纸质版。电子数据存在一台不联网的电脑里，在一个只有我知道密码的文件夹里。没有备份。"
弗朗西斯点了点头。他把文件从膝盖上拿起来，放进自己带来的手提袋里，拉好拉链。
"付账吧，"他说，"我请你。"
汉森没有推辞。他站起来，把自己的外套从椅背上取下来，搭在手腕上，走了两步，又停住了。
"弗朗西斯。"
"嗯？"
汉森没有回头。他的声音很低，像是说给面前那扇挂着越南挂历的墙壁听的。
"我不是不知道你在做什么。我也不问你在想什么。我只是告诉你一声——如果你哪天需要一份'结论不明确、建议继续监测'的报告，我可以写。两页纸，格式工整，可以进任何一级机要文件的流转系统。"
弗朗西斯看着他的背影，过了几秒，说了一句："谢谢。"
"不用。只是为了让你记得付这顿饭钱。"
汉森推开门走了出去，店里的小铃铛叮当响了一声。弗朗西斯坐在桌边，把剩余的河粉慢慢吃完，然后掏出钱包，在桌角放了两张二十美元的纸币，比账单多出一倍。
他走出河粉店的时候，天已经暗下来了。马里兰的六月天，傍晚总是拖得很长，长到让人忘记已经几点了。他坐进车里，把那份文件放在副驾驶座上，没有急着启动引擎。
他只是坐在那里，看着车前挡风玻璃上落着一片被风吹来的杨树叶子，边缘已经枯黄了，但叶脉还在，像一小张精细的地图。
他忽然想到，如果这片叶子是一颗药，从某棵树上脱落，随风飘过边境线，落在另一片土地上，生根，发芽，长成一棵别人不认识的树——
那他算不算那个在树下站着、什么都没做、只是没有拔掉它的人。
他发动引擎，把车开出停车场。
副驾驶座上的手提袋里，有一份四十页的报告，写着一种他不完全理解、但正在改变现实的东西。
他继续开着他的车，路过亮起灯光的住宅区，路过开着门的加油站便利店，路过一家即将打烊的洗衣店。
像什么都没发生过一样。
（第八章完）
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