天没亮，苏立白就听见院墙外有动静。铁器碰石头的轻响。
他拉开木闩，柳铁匠站在门外，肩上扛着铁锤，胡茬挂着露珠。
“干粮，烙饼。水囊。火折子。”柳铁匠卸下麻布袋，一样样往外掏，又解下一把短刀，“你爹当年送我的，带着防身。”
苏立白接过刀，刀柄刻着“清心”二字。他把刀挂在腰上：“柳叔，我妹妹——”
“你婶子一会儿过来守着，寸步不离。”
里屋门帘垂着，苏立云还在睡。苏立白没进去，怕进去就走不出来了。
柳铁匠领他穿过镇子。天青灰色，石板路上没有行人。走到石桥边，柳铁匠停下：“过了桥，沿溪水往北，翻两座山就是黑风岭。顺着溪水走，别拐弯。溪水尽头是悬崖，续骨草就长在崖壁上。”
苏立白点头。
“黑风岭早年是诗院试炼场，后来封了。你爹年轻时去过一次，回来大病半年。”柳铁匠蹲下来，大手按在他肩上，“三天后，柳叔在这里等你。”
苏立白转身踏上石桥。晨雾从溪面升起，裹着水草和淤泥的气味。他没有回头。
过了桥，路就没了。山洪冲出的干沟，碎石遍地。灌木枝条伸到路中间，挂着露水，碰一下就抖落一片。裤腿很快湿透，布鞋进水，走一步咕叽响。
溪水在右手边淌着，水很浅，清得能看见底下的石子。他走了一上午，山越来越陡。干粮是杂粮饼，放凉了硬得硌牙，他掰一小块含在嘴里，嚼软了才咽。水囊里的山泉水凉得太阳穴发紧。
下午的路更不好走。溪水变窄，两岸石头越来越大，他踩着石头跳，几次踩滑，溪水灌进鞋里，脚趾冻得发麻。他干脆蹚着水走。水里走不快，他摔了一跤，膝盖磕在石头上，破了皮。爬起来，拧了拧裤腿，接着走。
天快黑时，他翻过了第一座山。第二座山更陡，他开始喘，嗓子发干，水不敢多喝，每次只抿一小口。腿肚子发酸，他找了根枯枝当拐杖，杵着走。
天色暗下来，他看见了黑风岭。
那是一座孤峰，从周围山里突兀拔起。周围的山是青的，只有它是黑的，石头本身的颜色，吸光的、沉闷的黑。山顶笼着灰黑的雾，沉沉压在峰顶。
没有鸟叫，没有虫鸣，连风声都没有。
他下了山脊，朝那座黑色的山走去。
第三天，他才找到续骨草。
黑风岭比想的要高，要陡。山腰以上几乎没有路，全是碎石和裸露的黑色岩壁。他绕了大半天，在东南面找到一道石缝，从山腰裂到接近山顶。石缝里长了枯藤，他扯了扯，藤条没断，就开始往上爬。
草鞋在爬了一半时散了架。右脚那只先散，他低头看了一眼，没去捡，赤着脚继续爬。左脚那只又撑了一阵，最后也散了。他干脆把两只草鞋都扔了，光着脚踩在石壁上，脚趾扣进石缝，指甲里塞满碎石屑。
爬到三分之二，头顶有窸窣声。抬头一看，一条黑蛇盘在藤蔓上，手腕粗，三角形头正缓缓转向他，信子吞吐。
他停住了。
一手抓着藤蔓，一手握着短刀，但没拔。不是不怕，是不敢动。僵了一会儿，那条蛇慢慢松开藤蔓，滑进石缝深处。
他继续往上爬。
快到山顶时，他闻到一股气味。很淡的墨香，像磨了许久的松烟墨，像父亲书案上常年不散的旧纸味。那股味很淡，在死寂的雾气里却异常清晰，牵着他往某个方向去。
他顺着气味找过去，在山顶附近一处凹陷石缝里，看见了它。
续骨草通体半透明，茎秆和叶片淡青色，能看见里面流动的液体，微微发光。顶端开着一朵小白花，指甲盖大小，花瓣薄得像蝉翼，在无风的雾气里轻轻颤动。整株草散发着淡淡的荧光，把周围一小片黑色石壁映成浅青色。
孙大夫说过，续骨草认气。非诗骨觉醒者碰它，它会立刻枯萎。
苏立白蹲在石缝边，不知道自己有没有资格碰。但他没有别的选择了。
他伸出手。
指尖碰到续骨草的瞬间，胸腔深处那团灰雾轻轻震了一下。自从被玉佩唤醒后一直沉寂的灰雾，此刻动了，极轻极轻地颤了一颤。
续骨草没有枯。它在苏立白指尖触到的瞬间，整株草微微一振，花瓣缓缓合拢，茎秆从石缝里脱离，完完整整落进他的掌心。根须完好，叶片完整，花心里还噙着一滴露水。
苏立白把续骨草放进准备好的布袋里，伸进怀里贴着玉佩放好。草入怀中的那一刻，玉佩忽然热得烫手，那股温热顺着胸口往四肢蔓延。胸腔里灰雾被狠狠搅了一下，猛地旋转起来，越转越深，越转越紧——然后，在漩涡最深处，有一样东西悄然浮了出来。
他不知道那是什么，但能感觉到，那是一个字。一个他从来没见过、却莫名熟悉的字。
还没等他回过神，头顶雾气骤然炸开。一道灰影从雾里扑下来。
他本能地往旁边一滚，后背撞在石壁上，痛得眼前发黑。灰影扑了个空，落在石台上，爪子划过黑石，溅起一串火星。
是一头狼。
此狼纤细，竖立的耳朵像个毛笔状。灰白色皮毛，很多地方秃了，露出底下灰黑的皮肉。皮肤上覆满疤，层层叠叠，旧伤压着新伤。
最让他心里发毛的，是它的眼睛。那双眼睛是全黑的，从眼瞳到眼白，全是墨汁一样的纯黑。
诗狼往前踏了一步。那一步落下，石台震了一下，空气中荡开一圈看不见的涟漪。苏立白不懂诗词攻伐之道，但能感觉到，那一踏之间有韵律，有平仄——它不是随便踩了一步，它在那一步里藏了诗。
风刃擦着他的脸过去，在颧骨上划了一道口子。碎石紧跟其后，他举刀去挡，短刀被打飞，弹在石壁上，落在地上。接着暗影缠住他脚踝，地面变得像泥沼一样黏稠，他跪倒下去。最后是热浪，空气被烧得扭曲，肺里像灌了滚烫的烟。
他跪在地上，动不了。
诗狼站在三步之外，歪头看他。那双纯黑的眼睛里什么情绪都没有，无饥饿无愤怒无怜悯。它只是看着，然后发出一声嚎叫。
那声音不是狼嚎。嚎叫声里有韵脚，平仄的某种古老到无法追溯的旋律。
嚎叫声的余韵在空中凝成一行极淡的文字，片刻后消散。苏立白只来得及看见最后一个字——“归”。
诗狼又踏出一步。
苏立白跪在地上，浑身发抖。他知道接不住下一首诗。他不会念那些能杀人的诗，只会念《静夜思》，只会念“离离原上草”。那些诗救不了他，也杀不了眼前这头狼。
但他不想死。
不是怕死。他是不能死。他死了，续骨草就到不了父亲手里。妹妹还那么小，父亲还躺在床上等着他。
他从怀里摸出玉佩，攥在手心里。
玉佩在发烫。他低头看了一眼，玉佩上的古字不知何时变了，笔画重新排列，形成了两个完整的字。第一个字他不认识，第二个字的最后一笔还在凝聚，缓慢地、沉重地从玉面上浮现。
胸口灰雾翻涌得越来越剧烈。在漩涡中心，第二个字正在成形。他能感觉到，那一笔就悬在心口，悬在舌尖，只要他开口，说出正确的字，它就会落下去，刻进骨里。
但他不知道该说什么。
诗狼低下头，胸腔里发出一声低沉的呜咽。那声音很短，很轻，不像威胁。苏立白听不真那韵律里藏了什么，但能感受到一种情绪——一种很钝的、被压了很久的痛。
他抬起头，看着诗狼，轻声开口：
“离离原上草，一岁一枯荣。”
他不是在念诗，是在说话，把自己仅有的几句诗一句一句说出来。声音很轻，很平，像在家里教妹妹念书时那样。
“野火烧不尽。”
诗狼退了一步。
“春风吹又生。”
最后一个字落下，玉佩猛地烫得像烙铁，那个笔画骤然落定，与之前的笔画连成一体。第二个字，在骨中刻成了。
诗狼站在原地，低着头，一动不动。那双纯黑的眼睛里，一点极淡极小的微光，在瞳孔最深处缓缓亮起。它眨了眨眼，那点光没有熄灭。
然后它趴下了。贴着石壁，把下巴搁在前爪上，闭上了眼睛。
黑风岭的风忽然停了。山顶灰雾从中间裂开一道缝，一线天光漏下来，落在石缝里，正好照在续骨草曾经生长的地方。
苏立白站起来，腿软得差点摔倒。他扶着石壁站稳，弯腰拾起短刀，收回鞘里。然后走到诗狼面前，蹲下来。
诗狼睁开眼，看了他一眼。那双眼睛里，微光还在。
苏立白没有再碰它。他起身，开始下山。
他没有停。第五天了，父亲只有七天。天光还剩一点，他踩着碎石往下赶，想趁天黑前多走一段。可黑风岭的路比他想的还长，太阳刚落尽最后一丝边，林子就黑透了。
没有月亮。树冠太密，把天遮得严严实实。他摸着黑走，枯枝当拐杖，一步一步往前探。脚底早就烂了，每踩一下都疼，但他咬着牙，越走越快。
走到山腰时，他听见了声音。
起初很细，像蚕吃桑叶，从四面八方同时涌来。苏立白以为是风吹树叶，没在意。可那声音越来越密，越来越响，汇成一片低沉的嗡鸣，像有人把整座山林塞进一口大铜钟里，用锤缓慢地敲。
他抬起头。
树冠间亮起了一点红光。接着第二点，第三点……成百上千点猩红的光在枝叶间浮现，像谁在黑幕上撒了一把血珠。那些红光在移动，在盘旋，发出令人牙酸的沙沙声。
使劲睁眼一看，好像是个蝙蝠。听说山里有噬诗蝠，恐怕就是这群了。
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