这天傍晚，皮特神秘兮兮拉他袖子："晚上，带你去个地方。"
"哪儿？"
"别问，去了就知道。"皮特眨眨眼，"保你开眼。"
他本想推——夜里还得守勋章。可皮特难得正经一回，他点头："成，看完了就回。"
东区的路，越走越偏。
巷子七拐八绕，最后停在一扇铁门前。门边蹲两个壮汉，见皮特，咧嘴："小猴儿又来了？"皮特掏铜币，一人塞一枚："我带个人。"壮汉上下打量凯尔，摆摆手放行。
铁门后头，是个大仓库。
仓库改成了拳场：正中一块夯土地，四角插火把，火光把墙照得忽明忽暗，人影攒动。四周人挤人，有穿绸的，有打赤膊的，有怀里搂姑娘的，有蹲着啃瓜子的，闹哄哄一片。场边一张长桌，桌上摞铜币，一个独眼汉子在那记账。
"赌盘？"他问。
"赌盘。"皮特拉他挤到前头，"今晚压轴的好戏，密武拳师对北边来的铁拳手。"
"密武？"他心头一动，"哪儿的密武？"
"嘘——"皮特压低声音，"你听着就行，别乱问。"
场上先打垫场。两个毛头小子，拳脚没章法，你一拳我一脚，跟泼皮打架差不多，惹得看客起哄，铜币扔上去又捡回去，骂声笑声混成一片。
他头回来这种地方，眼睛先往四下扫：火把、人头、铜币、酒气。墙根蹲一排打手，腰里别着短棍，眼睛盯着场子，也盯着看客。长桌后头除了独眼汉，还有个账房，拨算盘记赌注，一笔一划，比旧书摊老头还仔细。
他凑到长桌前，看了看赌盘上的字：铁拳手，一比一；周拳师，一比三。压铁拳手的人多，铜币摞得高。
"你也压一手？"独眼汉抬眼看他。
"不压。"他说，"看。"
独眼汉哼了一声，低头记账。
凯尔看了两眼垫场，没意思，眼睛却盯住角落一个精瘦汉子——那人赤着上身，脸上有疤，正闭眼运气，胸腹的肉一鼓一鼓的，跟旁人格格不入。
"压轴那个？"他问皮特。
"就是他。"皮特压低声音，"密武拳师，姓周，下城赌坊挂过号的。今晚对北边来的铁拳手，赌盘开到一比三。"
"一比三？"他挑眉，"庄家不看好他？"
"铁拳手块头大。"皮特说，"北边来的，一双拳头开过砖。"
锣响。垫场的下去了，压轴的上场。
铁拳手高大，肩宽背厚，双手缠着皮绳，往场中一站，影子先罩半个场子。密武拳师姓周的精瘦，四十来岁，往他对面一站，矮了半头，看着不起眼。
看客们嚎起来，押铁拳手的喊着"开砖"，押周拳师的喊着"卸他"。
"周老疤这手卸劲，下城赌坊挂了五年号，没人接得住。"旁边一个老头咂嘴，"听说他年轻时候在北边码头扛包，扛着扛着，把气扛进肉里了。"
"气进肉？"凯尔问。
"密武嘛。"老头看他一眼，"你不懂？密武就是把气练进肉里，练到哪儿，哪儿就硬。练到全身，铜皮铁骨。"
"练到全身，得多些年？"凯尔问。
"没个十年八年下不来。"老头说，"周老疤算小成，够打黑拳了。"
铁拳手先动手，一个跨步，右拳抡过来，带着风。
周拳师没躲，吸气，鼓胸。那拳砸在他胸口，"咚"一声闷响，火把都晃了晃。
拳师纹丝不动。
铁拳手愣住，又一拳，砸肚子。还是"咚"。
凯尔看仔细了——周拳师挨拳的时候，不是硬扛。他吸气，胸腹的肌肉跟着鼓，拳落上去，那劲道顺着肉往两边滑，卸掉大半，剩下的，被那层绷紧的肉吃住。
"密武练到皮肉上……"他低声自语，"气灌进肉里，肉就变硬。"
他试着学周拳师的站桩，两脚分开，膝盖微屈，胸口那口气沉下去。站了半炷香，腿酸，可气感比平时稳。他记下这个站法，打算回去照着练。
皮特没听清："你说啥？"
"没啥。"他盯着场上，"看拳。"
铁拳手三拳打不动，急了，换了套路，专攻下盘——扫腿，踢膝。周拳师左躲右闪，躲不过的，还是硬接，腿上的肉也绷着，扫上去"啪"一声闷响。
凯尔攥了攥拳。自己这身板，体能9，气感刚摸着门。要是他上去，挨这一扫腿，怕是当场就得趴下。
铁拳手喘着粗气，绕着周拳师转圈，不敢再轻易出手。周拳师也不追，站在原地，胸口那口气一沉一浮，眼睛跟着对方转。
"这架子……"凯尔心里默念，"气沉住，身不动，等对方露破绽。他打的不是拳，是耐心。"
铁拳手终于忍不住，一个箭步，双拳连环，砰砰砰，三拳砸在周拳师格挡的小臂上。周拳师退了半步，卸掉拳劲，顺势一记摆拳，砸在铁拳手肋下。
铁拳手"呃"地一声，弓了腰。
场上分出了胜负。铁拳手累得直喘，周拳师瞅准空档，一步抢进去，肩头一撞，铁拳手整个飞出去，砸在人群边上，半天没爬起来。
全场炸了。铜币哗啦往场里扔，独眼汉子吆喝着收账，几个打手把铁拳手架下去。
赢钱的眉开眼笑，输钱的骂骂咧咧，有人把铜币拍在长桌上，说"周老疤下回还打"，账房头也不抬地记下。两个打手把铁拳手抬到场边，泼了碗水，铁拳手"咳咳"醒过来，撑着地坐起，看周拳师一眼，没说话，自己站起来走了。
周拳师擦完汗，披上衣裳，穿过人群往外走。经过凯尔身边，脚步顿了一下，看了他一眼，没停，走了。
凯尔站在原地，摸怀里勋章。凉的。
"他看我干嘛？"他嘀咕。
皮特激动得直拍他胳膊："看见没！看见没！那肩撞！"
"看见了。"他说。
"你以前来过？"他问。
"来过两回。"皮特说，"下城的孩子，没地方去，就爱往这儿钻。我爹以前也打拳，输了，再没回来。"
凯尔没接话。皮特也没再往下说，又盯着场子看。
"白橡门出来的，就是不一样！"旁边有人接话，"你瞧那卸劲的架子，一看就是科班。"
"白橡门？"凯尔转头，"他是白橡门的？"
"听说进过。"那人咂嘴，"外门弟子，待了三年，嫌规矩大，出来打黑拳了。就这，也比咱们这些野路子强出十条街。"
"白橡门收人，十年一回，考三场：气、力、技。"那人又说，"过了就是外门弟子，吃喝不愁，还有人教真东西。你这种野路子，想进去，得先摸到门。"
"门在哪儿？"凯尔问。
"城门口贴着告示呢。"那人往地上啐了一口，"今年正好第十年。就是考校硬，十年一回，考不过，再等十年。"
凯尔心头一跳，把"十年一回""气力技"几个字，一字不落记下。
凯尔没再接话。他看着场上那个正擦汗的密武拳师，心里那本账翻开了：密武，白橡门，外门弟子。一个被白橡门"嫌规矩大"赶出来的人，打黑拳都能横着走。
白橡门，到底是个什么地方？
他站在人群里，脑子却没停：密武，气进肉。他练的气感，在胸口小腹，还没到肉里。周拳师的气，已经练到皮肉，挨打卸劲。这一条路，跟残页上的呼吸图，是不是同一条路？
他按了按胸口。气感还在，细细的，稳稳的。离"进肉"，还差得远。
至少，他看见路了。
回去的路上，皮特还在兴奋："那肩撞太帅了！你说咱能学不？"
"能。"他说，"得先进白橡门。"
皮特泄气："白橡门哪是咱能进的。"
"摸不着，就绕。"他说。
"绕？"皮特挠头，"怎么绕？"
"还没想好。"他说，"想好了告诉你。"
皮特哼哼："神神秘秘的。你绕你的，反正我进不去，也懒得进。"他顿了顿，又小声说，"不过凯尔，你要是真进了白橡门，可别把我忘了。"
凯尔看了他一眼："忘不了。"
皮特咧嘴笑了。
他摸了摸怀里勋章。凉的。脑子里转的，是那个"绕"字。
回到学院，天已经黑透。他先去煤房转了一圈，柴、煤、马厩，一样样看过，确认没漏，才回杂役房。
夜里躺下，他摸着勋章，等子时。那枚锈铜凉着，可他心里那本账，比勋章热：密武，白橡门，考校，抄书人。一条一条，都记上了。
子时，勋章准时烫起来。他贴胸口，练呼吸图，练到一半，忽然想：周拳师那身绷紧的肉，是不是也是这么练出来的？
他闭上眼，试着把气感往手臂上引。气感走到手肘，又散了，跟那天练剑一个样。
"路还长。"他睁开眼，看那枚烫着的铜，"周老疤练了十几年，我急什么。"
他把呼吸图在心里过了一遍：气走中宫，神守丹田。周老疤练到肉，他还停在丹田。差着十几年的路，急不来。
他不急。路是一步一步走的，气是一口一口练的。
他重新闭上眼，贴着勋章，把呼吸图又走了一遍。热度顺着胸口往下，暖融融的，跟气感拧成一股，沉进小腹。
练完，他摸了摸小腹，气感沉在那儿，稳稳的。
这一夜，他睡得比往常沉。
今晚看的拳够他想一阵子。白橡门的门，他也算摸着边了。
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