第二天一早，顾大民没去街道办点卯。他在调解室那张老桌子前坐下来，把窗帘拉开一缝，让光斜斜落上桌面的漆皮。桌子是母亲用过的，桌面让茶水烫出一圈一圈白印，边角磨得圆滑。他趴下去，耳朵贴着桌沿，拿指节一路敲过去——敲到右手边第三个抽屉的底板时，声音发空。
他直起身，把抽屉整个抽出来，翻了个底朝天。底板是活的，拼着块颜色发暗的木板，他用钥匙尖沿缝一撬，板子翘起来，底下是个巴掌大的暗格。
暗格里搁着一卷东西，用牛皮纸包着，扎着道橡皮筋。橡皮筋老化了，一碰就断。他揭开牛皮纸，里头是一本绿布面的本子，边角卷毛，封面磨得露出底下的灰纸板，没有字。
娘那本旧笔记本。他记得它。娘活着的时候，总在夜里点着灯，往这本子上写东西。他小时候趴在被窝里，隔着门缝瞧见过一回——娘背对着门，笔尖沙沙地响，写一阵，停一阵，笔悬在半空，迟迟不落。后来他长大、上班、搬出去，本子就没再见过了。他问过一回，娘说，锁起来了。
锁在这儿呢。锁在他天天坐的这张桌子底下。
他把本子拿出来，暗格底下还有一样东西——一枚铜钥匙扣，边缘磨得发亮，拴着半截断钥匙，断口齐整，边缘有细密的压痕，是钳子铰过的。钥匙扣的圈上，缠着一小截红绳，褪成了粉白色。他认得那红绳。娘生前喜欢在钥匙上拴红绳，说好找。
他握着钥匙扣发了会儿呆，揣进兜里。指腹一上午都在兜里摩挲那圈铜——凉，磨得圆滑，掌心贴着它，指节才松开些。娘在的时候，隔着很远，他摸到口袋里这圈凉，也知道家里有人等他。
翻开笔记本，前十几页是规矩。毛笔字，一笔一划，笔锋用力压进纸里：“调解一条，先听后断。调解二条，断事不断人。调解三条，不偏不倚，不吃请，不受礼。”字是好字，可越往后翻，字越草，墨色越乱，笔画拖沓，收笔潦草，写的人没心思再端着了。中间还夹着几页剪报，日期都是九几年到零几年，标题他认得——《春风里夜市怪谈再起？官方称系流言》——那篇稿子他在老吴摊车底下也见过。
再往后，纸页空白了很长一段。空页中间，夹着两页写得密密麻麻的，字比别处小一号，挤着写，怕占地方：
“……卷宗三册，一存于墙，一存于档，一随人走。存墙的那一册，我夜观其字，逐年可辨一二。存档的那一册，在街道办档案室东墙铁柜。随人走的那一册——”写到这儿，笔迹断了。断得很突兀，最后一笔拖出去，纸面划出一道深痕，写的人被什么打断了。隔了一行，另起一段，只写了一句话：
“墙里那桩案子，当年调解不成。账压了四十年，如今又有人翻它了。”
顾大民的手指停在那句话上。他想起昨夜墙砖缝里渗出来的青字——案结则契销。案不结，契不销，人不出。原来娘早知道这桩案子没销，她在本子上记着，记了四十年。
他合上本子，坐了一会儿，起身锁门，往夜市尽头去。
看车棚的老头正蹲在棚子口刷一只旧搪瓷缸。听见脚步声，他抬起眼，看见是顾大民，没说话，只往棚子后头努了努嘴。顾大民绕到棚子后头，老头跟过来，弯腰从墙根一块松动的砖底下，掏出一个油纸包。
“你娘的。”老头把油纸包递过来，手有点抖，“一九八七年腊月她拍门塞给我的，让我收好。她说没人问就自己来取，她没来取，我也不敢送——送谁呢？送去哪儿呢？我怕送出去，反倒害了她。”
油纸包里的东西，是一本卷宗。硬纸壳，牛皮纸糊的面，厚墩墩的，边角让虫蛀了，一碰就掉渣。封面上没有标题，只竖着写了一行小字，笔迹工整，横平竖直，每一笔都交代得清清楚楚：
“春风里调解委员会·墙内之诉·一九八七年卷。”
顾大民把卷宗捧在手里，掂了掂。很轻，纸页薄，壳子空，压不住四十年的分量。他掀开封皮，是手写的目录，只有三条：
一、投诉。二、查证。三、调解经过及结果。是投诉，用的是街道办旧信纸，红格，竖排，钢笔字：
“腊月初三，墙内有哭声，彻夜不绝。居民恐，不敢近。委员会夜遣二人往墙外听，哭声止于墙根，疑为墙内之物所发。恳请查办。”
是查证。字迹换了一种，潦草些，笔画带甩，不同的人记的：
“初五，二人复往，墙内无声。归报。初九，哭声复起，较前次近半墙。委会议，此非人声，非人间事。然居民既有诉，不可不答。议遣人‘谈’。”
“十四，遣调解员一人、学徒一人往墙下。立约：以声为凭，问三句，答三句。问毕，墙内应三声，其声似人非人。调解员录其声，归。”
，纸让火烧过一圈，边儿焦卷，字也洇了水：
“廿四日，复往。墙内言：约成于民国三十六年，守约者已易三姓，今无人来履，故哭。调解员劝以新约替旧约，墙内不应。再劝，仍不应。劝至三，墙内怒，其声震墙。调解员伤，学徒扶之归。”
“此案调解不成。今封存。卷三册，一存于墙，一存于档，一随人走。事涉墙内之诉，非人间事，不得擅启。后人有缘，可续调。”
卷宗末页封皮内侧，还压着一行铅笔字。字极淡，笔力却老辣，笔锋内收，不是娘的手笔：“调解不是打赢，是让两边都还能活。”他拿指腹蹭了蹭那行字，蹭不掉——是写进纸里去的。他盯着那行字看了很久，想起娘在笔记本上抄过的规矩：断事不断人。原来这话不是娘编的，是有人传下来的，传了四十年，传到他这儿。
顾大民把这行字读了三遍。“后人有缘，可续调。”他娘当年是那个学徒。扶调解员回来的那个学徒。她后来当了调解员，又当了二十多年，可她再也没有续过这桩案——直到去年，她说她去调解一桩旧案，然后就没回来。他明白了娘那二十年，为什么总在夜里点灯写规矩。她不是怕忘，她是怕自己哪天忍不住，把没销的账再翻出来。1987年她还扎着辫子，后来她在墙根底下躺下，中间隔着四十年，她没去续过那桩案。可她把“可续调”三个字，抄在自己本子上，抄了一遍又一遍，一遍比一遍用力，笔尖把纸面戳出凹痕——怕哪天自己忘了，又怕自己哪天想起来。
卷宗里还夹着一页纸，不是原卷的，纸色比卷宗新，是后来塞进去的。字迹他认得，是娘的：“墙内那三声，我录了音，存在老屋里。若有人问起，就说我不知道。若没人问——那也是桩好事。”
他把那页纸翻过来。纸背面，还压着一行更小的字，字迹缩着，怕人看见，又舍不得抹掉：“我欠墙内一个答复，欠了四十年。”
顾大民把卷宗合上，贴着胸口，站了很久。棚子外头，太阳升到中天，把看车老头的影子压得短短的。
“郑叔，”他说，“这卷宗，我拿走了。以后有人来问，你照旧说没见过。”
老头看着他，嘴唇动了动，半晌，只应了一个字：“好。”
他抱着卷宗往回走，脑子里乱糟糟的，念头翻涌，理不出头绪。民国三十六年立的约，换了三姓的守约人，1987年调解不成，娘说欠墙内一个答复——他理着这条线，理到一半，调解室的门虚掩着，他推门进去，屋里坐着一个人。
一个穿黑夹克的女人，坐在他桌后那张椅子上，翻着他摊开的调解记录本。她翻得很慢，一页一页地看，听见门响，也不抬头，只把本子合上，搁回原处。
“春风里调解室，顾大民？”她抬起眼，“坐。别紧张，我不是来查你的。”
顾大民站在门口，没动。他打量着那人——三十出头，头发扎得利索，黑夹克领口竖着，露出一截证件卡带。她的眼睛很亮，亮得有点过了，瞳仁里映着窗光，水汪汪的，盯人时目光发直。“灵安局的？”他问。
“白岚。灵安分局，清账科，特勤。”她把证件推过来，让他看，又收回兜里，“你娘顾秀兰的档，在我手里。”
顾大民的脚步顿了一下，走过去，在她对面坐下。他没有把卷宗放下，抱在怀里，胳膊箍得紧，护着个孩子。
“我娘的事，是你们局里来报的。”他说，“你们说她心脏病发。”
“档案上是这么写的。”白岚说，“可原始尸检记录上，死因那一栏，填的是‘待查’。”
顾大民的心提了起来：“什么意思？”
“意思是有两份记录。”白岚把一页复印件推过来，“底档上写着待查，三个月后，同一本案卷里多了一页纸，把死因改成了心源性猝死。补填的人字迹不一样，日期倒填了三个月。这种手脚，在我们局里叫‘补窟窿’。”她看着他，“我查这窟窿，查了一个月，窟窿底下的名字，是你娘。”
“你娘出事前三天，来灵安分局调过档，要借一九八七年墙内之诉的封存卷。”白岚说，“局里回她，那卷不在局里。她就走了。三天后，她死在墙根底下。”
屋里安静下来。窗外的日头移了半寸，照在两人中间的桌面上，把顾大民怀里的卷宗映出一道暖黄的边。
“你为什么查这个？”顾大民问，“清账科，清的是什么账？”白岚没答，反问：“你怀里抱的什么？”
“你先说。”
白岚看着他，看了两秒，笑了一下。那笑很淡，嘴角一牵，随即收住：“我清的是局里的账。春风里的异常册上，有一个名字，在‘待销’那一栏挂了很多年，没人动。上个月，有人把那个名字重新勾了出来，要按‘已复核’销掉。我查那个名字，查到你娘头上。”她顿了顿，“有人急着把这桩旧案钉死。越有人急着钉，我越要看看，案子底下压着什么。”
“那册子上，名字写的什么？”顾大民问。
“后填的名字是顾秀兰。”白岚说，“底档上原始那行，不是名字。只写了七个字——‘1987年，墙内，学徒一人。’”她说着，目光落在他脸上，“我追这行字，追了半个月，才把‘学徒一人’四个字，对到你娘头上。”
顾大民没接话。他没有告诉白岚，他怀里这卷宗里，就夹着娘当年扶人回来、亲手补记的那页纸。有些牌，他得留着自己打。
他掂量着她的话。他信了一半。灵安局的人，肯跟他说这么多，要么是真查，要么是钓鱼。可她说得出“原始尸检记录”“待查”这两个词，不是编的——这些细节，连他自己都是头一回听说。
“卷宗我看了。”他说，“墙里那桩事，1987年调解不成，封存了。我娘当年是学徒，扶调解员回来的那个。”
白岚的眉毛动了一下：“调解不成？”
“调解不成。”顾大民说，“墙内立过约，守约的人换了三姓，没人来履，它才哭。我娘说，她欠墙内一个答复。”白岚没接话。她低头，指尖在桌面上敲了两下，指节叩着木面，一下，两下，盘算什么。半晌，她开口，声音比方才低了半度：“你娘欠它的答复，1987年欠到去年，去年她自己去还了。可她死了。你说，那个答复，她到底还上没还上？”
这句话扎在顾大民心口上，他胸口一紧，没答。他低头看着怀里的卷宗，纸壳让他的手心焐得温热。
白岚站起身，把椅子推回桌下，走到门口，又停住。她没回头，只说了一句：“你抱回来的那卷东西，最好别在这屋里过夜。老王的钥匙串上，有一把能开档案室东墙铁柜的钥匙——那柜子里锁着的，是这卷宗‘存于档’的那一册。你娘的话不全对，册子不是只存了三册。”她顿了顿，“第四册，去年有人从铁柜里抽走，再没放回去。”
门在她身后合上。顾大民坐在桌前，怀里抱着卷宗，半天没动。第四册。有人从铁柜里抽走了第四册。他想起王主任那把从不离身的钥匙串，想起母亲出事前三天在灵安局调档的记录，想起昨夜墙根底下那只还带着体温的白手套。这些事在他脑子里转着，翻来覆去，凑不成整副。
他拿起那页复印件，对着光又看了一遍。“待查”两个字，笔是稳的；“心源性猝死”四个字，笔是飘的，收笔还带了一个急钩。字写得急的人，笔尖多半藏着掖着。他娘说过这话。
他拨了街道办的电话。接电话的是王主任。他问档案室东墙那口铁柜，钥匙是不是还在王主任手里。电话那头静了两秒，王主任才笑了一声：“钥匙在我这儿，柜子也在我这儿，你惦记它干什么？”
“随便问问。”顾大民说。
他挂了电话，在桌边坐了一会儿。王主任那声笑，跟平时不太一样。平时他笑是暖的，这一回，暖里头掺了半两生铁。
他把卷宗放到桌上，重新翻开母亲的绿布笔记本，一页一页，翻到最后一页。末页的纸让潮气洇得发皱，和封底粘在一起。他拿指甲沿着缝一点一点挑开，纸页分开，从夹层里，滑出一张照片。
黑白照片，边角发黄，让火烧过一角。照片上是一扇开着的门——门脸朝巷子，木牌挂得歪斜，门楣下站着一排人，穿旧棉袄、戴棉帽，脸都让岁月磨糊了。人群前头，蹲着一个扎辫子的姑娘，正仰头跟门里说话。姑娘旁边，站着一个半大小子，黑瘦，手里攥着一把长竹签，脚边立着一辆铁皮三轮车，车斗上支着油布棚子，棚沿垂下来，露出半截褪色的字。顾大民把照片凑到灯下，看那半截字。笔画让油布磨得只剩个轮廓，可他认得那个形状——那是个“常”字。
他认得这个字，也认得那辆车的轮廓。夜市西头那辆焊着铁架、挂两盏白炽灯的三轮车，跟照片里这辆，车架子的弧度、铁皮接缝的位置，分毫不差——车架子没换，棚子换了三代。
他把照片翻过来。背面，一行钢笔字，笔迹是娘的：
“门后那孩子姓常，替我守着一口锅，守了四十年。娘要是回不来，你去西头找他，就说——账上的旧字，该销了。”
顾大民捏着照片，指节泛白。姓常，西头，一口锅。他想起夜市西头那辆改装三轮车——铁架，白炽灯，收摊的老头总对着空位子念叨一句“还差一个”。那话他听过多少回，耳根子都没热过。这一回，他觉出那话底下压着的分量了。
那话他以前听过多少回，都只当是收摊老头的一句口头禅，跟“明儿见”一个意思。如今他才知道，那不是说明儿见。那是说：还缺的人，四十年了，还没到。
他把照片和那页纸一起，贴着心口收好。卷宗锁进抽屉暗格，绿布笔记本揣进怀里。他锁了门，走到巷口，天已经擦黑了。
他没急着往夜市走。有些话，得等夜市闹过那一阵，摊主们手里闲下来，才好开口。他先蹲在道牙子上，点了一根烟，慢慢地抽完，看夜市那头的灯一盏一盏亮起来，亮成一条黄澄澄的河，才掸掸裤腿上的灰，起身走过去。
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