腊月廿九，辰时。
天没亮沈砚就上了崖。剑冢门外那片平地扫过了，雪堆在两边，堆得比人高。他在平地的正中间跪着，正对着那两扇石门。
崖上的风比山下大，是从豁口挤上来的，挤到崖顶这一片空地上就没有挡的了，横着走、竖着走、打着旋走，把昨天扫开的雪又从两边搬回来一层。他跪着，把手揣进袖子里，等。
天从灰变成白，变得很慢。慢到他数过自己的呼吸，数到三百下，又从头数。
膝盖上的伤昨天敷过雪，今早起来硬了一层，跪下去的时候那一层裂开，血把布又黏住了。他没有去管它。
辰时的钟从山下传上来，响了三声。
第三声还没落尽，石门里面响了一下。
不是锁。是很沉的一声，像有人在里头把一根横木从槽里抬起来。
然后门开了。
石门往两边分开，分得极慢，慢得能听见石头磨石头的声音，听见了才知道这门有多重。
门里是黑的。
黑里先出来的是一股气——暖的，闷的，带着灯油和香灰的味道，从门里涌出来，扑在脸上，几乎是一下子就散了。
然后出来一个人。
顾长风走出来的时候，雪光正从他背后照过去，照得他整个人是一层白边。
沈砚先看见的是他的手。
手是空的。
进剑冢的时候手里没有剑，出来的时候，手里还是没有。
他瘦了。三天瘦不出这样，像是瘦了三年；颧骨底下陷进去两块，把脸上的皮撑出两道棱。头发还是黑的——一夜之间白不了那么多，可他站在门里那一瞬，沈砚觉得那头发是灰的。走近了才看清，是雪落在上面。
“师父。”
顾长风在他面前站住。
他弯腰，把沈砚扶起来。
两只手都伸出来了，一边一只，托在沈砚两个胳膊底下。沈砚跪了一夜的腿麻得没有知觉，被托起来的时候往下一沉，那两只手跟着往上一送，把他稳住了。
站稳以后，沈砚低头看了一眼自己的袖子。
昨夜在后殿，谢无衣扶他起来，用的是右手。
“你的剑呢？”
沈砚抬起头。
“在山门阶下。”
“跪的时候放下的？”
“是。”
“三天了？”
“三天。”
顾长风把手收回去。
“去捡回来。”
“是。”
“人跪了，剑没跪。”他说，“剑不认这个阶。”
沈砚站起来。
“师父的剑呢？”
顾长风把手抬起来看了看。手是空的，指头很长，指腹上一层薄茧，握了四十年剑的人才有的茧。
“留在里头了。”
“为什么？”
“它该在那儿。”
“师父下山不带剑？”
“剑冢里四百六十七柄。”顾长风说，“每一柄进去的时候都有主。进去以后就没有了。”
“那一柄是您的。”
“是我的。”顾长风说，“我十七岁那年提着它上这座山，提了四十年。”
他把袖子拢上。
“够了。”
崖下传来脚步声。
上来的是谢无衣。他走得不快，双手捧着一样东西——那只黑漆大匣，铜锁，锁上生着一层绿。
他在顾长风面前站定，躬身。
“师父。”
“山上七天。”
“是。”
“这七天山上签出去的纸，”顾长风说，“落的是谁的名？”
“弟子的。”
顾长风伸出手，在匣盖边上按了一下，没有接。
“签了就是你的。”他说，“再放七天。”
谢无衣抬起眼睛。
“师父，掌门出关，印匣当归掌门。”
“归掌门的是位子。”顾长风说，“不是这只匣子。”
他把袖子拢了拢。
“我闭关三天。这三天山上出去的纸，我不认，也不赖。我闭关之前那四天呢？”
“也是弟子签的。”
“那就都是你的。”顾长风说，“七天，一张也不能少。”
谢无衣把匣子往下托了托。
“是。”
他退开三步，站到一边。
“师父。”沈砚说，“山下的事，弟子要回。”
“说。”
“三十万两饷银。押运单是真的，单上那枚印也是真的——信阳有个瞎子摸过，他说真。”
“周二。”
沈砚抬起头。
“师父认得他？”
“掌刑堂的人，我认得。”顾长风说，“他指腹上一层茧，是摸了二十年纸摸出来的。他还活着？”
“活着。”
“那就好。”顾长风说，“他是个好人。”
沈砚站在雪里。
“押运的一共十一个人。”他说，“死了十个。活下来一个，叫程九。程九也死了。”
“怎么死的？”
“在苇荡的船上，被人一刀抹了脖子。”
“谁抹的？”
“不知道。”沈砚说，“他死之前用四根手指蘸着自己的血，在船板上划了一道痕。”
顾长风把脸转过来。
“一道什么？”
“一道痕。”沈砚说，“三寸。起笔重，收笔是飞的。”
“你还见过？”
“破庙外的雪地上有一道，让风填平了。”沈砚说，“山上的石栏上有一道，刻在石头里。”
“山上那一道，”顾长风说，“什么时候刻的，你知道吗？”
“弟子不知道。”
“我也不知道。”顾长风说，“我知道的时候，它已经在那儿了。”
顾长风转过身，往崖下看。
山下四百三十六个人，从祖师殿前一直排到演武场，青袍，剑穗七道纹，站成一片，横平竖直，中间隔着三丈一道的走道。没有一个人出声。雪落在他们肩上，一层压一层；没有人拂，也没有人抖——山上站队的规矩是，掌门没有出来，肩上的雪就不能动。
四百三十六个人，四百三十六柄剑，一柄也没有拔。
“师父。”沈砚说。
“嗯。”
“我下山第三天，山上发了令。”
顾长风把脸转回来。
“你倒先说这个。”
“守山的人说的。”沈砚说，“逐出师门的人进山门，走悔过阶。三百六十阶，一阶一叩。这是掌门的令。”
“是掌门的令。”
“那道令上，”沈砚说，“盖的是掌门那枚印。”
崖上的风弱了一截。
“掌门闭关，印匣归监院。”沈砚说，“山上签出去的每一张纸，落的都是大师兄的名，盖的都是掌门那枚。”
顾长风把眼睛落到他脸上。
“砚儿，”他说，“你比我闭关之前聪明了。”
“弟子只是想知道。”
“你想知道什么？”
“那道令，是不是您的意思。”
顾长风往崖边走了两步，站住。
风从崖口上来，把他青袍的下摆吹起来，吹得贴在腿上，又落下去。
“不是。”
沈砚站在雪里。
他前天跪了两百一十阶，跪到膝盖破皮，跪到天黑。昨天在剑冢门外，他跪到有人在他掌心底下贴上来一只手。一路他都在想：这是我师父的山，这是我师父的阶，这是我师父不要我了。
“那是谁的意思？”他说。
“山上能用那枚印的，”顾长风说，“不止我一个。”
沈砚抬起头。
“师父，您知道是谁。”
“我知道。”
“您不管？”
顾长风转过身来看着他。
“砚儿，”他说，“你今年多大？”
“十七。”
“我从你七岁起教了你十年剑。”顾长风说，“这十年里，我有没有教过你，怎么用刀？”
沈砚站在那里。
“没有。”
“我教的是剑。”顾长风说，“这座山上有四百三十六个人，其中三百个是带着刀的心思进来的——他们进门的时候，那把刀已经在了。我把剑教给一个人，要十年；他们把刀磨快，只要一夜。”
他把袖子里的手伸出来，摊开，看了看掌心。
“你说我不管。”
“弟子不敢。”
“你在心里说了。”
沈砚站在雪里，手指在袖子里收紧。
崖下那四百三十六个人还站着。
顾长风把两只手垂下来。手背上青筋鼓着，握剑的人才有的那种鼓法。
“跟你一道上山的那个姑娘呢？”
沈砚抬起头。
“她下山了。”
“什么时候？”
“昨夜。”
顾长风往崖下看了一眼。
“派人去请。”
谢无衣从后面上来一步。
“师父，”他说，“她是药王谷的人。”
“我知道。”顾长风说，“所以要请。药王谷的人进这道山门，走的是客路。”
他顿了顿。
“不走悔过阶。”
沈砚站在雪里。
“师父为什么要见她？”
“我见一个人，还要理由？”
“弟子不是这个意思。”
“你就是这个意思。”顾长风说。
风从两个人中间过去。崖下那四百三十六个人还是站着，一动不动。
顾长风往山下走了两步，忽然停住。
“我见她，”他说，“不为她。”
沈砚的心跳了一下。
“那为谁？”
“为她师父。”
“她师父？”
“药王谷的谷主。”顾长风说，“十二年前，他欠我一件事。”
沈砚站在雪里。
“欠您什么？”
顾长风已经往崖下走了。
他没有回头，也没有答。
崖路很窄，只容一个人。
顾长风走在前面，谢无衣捧着匣子跟在后面，沈砚在最后。
走到一半，沈砚开口。
“师父。”
前面的人停住。
“十二年前——”
“砚儿。”
“是。”
“你先答我一件事。”顾长风说，“这一趟下山，是谁让你去的？”
崖上的风撞在石壁上折回去，折回来再撞一次。
沈砚站在那里。
他想起黑石岭的雪。想起三家渡那条船。想起信阳城外的船坞，霍青把一只酒碗推过来，问他：这趟水路的单子，是谁签给你的。
那时候他答得上来。
现在他答不上来。
他想起自己下山那天早上，天还没亮，有人把一张纸交到他手上，纸上盖着一枚印。他接过来看了一眼，就揣进怀里，然后牵马出门，那匹黑马额上一撮白。
那张纸上写的是什么，他记不清了。
他只记得那枚印。
“弟子……”他说。
顾长风在前面等着。
“弟子不知道。”
崖上的风过去了。
顾长风没有再问。他转回身，接着往下走，走了两步，说了一句话，声音不大，风一过就散了一半。
“不知道就对了。”他说，“知道的人，都死了。”
沈砚站在崖路上。
前面那个人一步一步往下走，青袍在雪地里是一道深色的影子，走到崖口拐弯的地方，就看不见了。
谢无衣捧着匣子从他身边过去，袖子从他脸前带过一阵墨味。
他在沈砚身后两步的地方站住。
“师弟。”
沈砚没有动。
“下山那天早上，”谢无衣说，“天还没亮。你牵马出门，走到山门口——是谁站在那儿，把一样东西交到你手里的？”
沈砚的呼吸停在半空。
他想起来了。
那匹黑马额上一撮白，缰绳搭在左臂上，山门口的雪积了半尺，那个人站在门里，青袍外面罩一件灰氅，从袖子里伸出一只手，递过来一张折了三折的纸，说了一句：路上小心。
他张了张嘴。
“想不起来就别想了。”谢无衣说，“山上冷，别在崖上站着。”
他捧着匣子往下走，走了两步，又回过头。
“师父说了，那柄剑留在里头。”他说，“你知道他为什么不带出来吗？”
沈砚站在雪里。
“不知道。”
“我也不知道。”谢无衣说，“山上四百三十六个人，没有一个人知道。”
他走了。
崖路上只剩下沈砚一个人。
风从豁口上下来，把雪吹成横的，吹到脸上，凉得他睁不开眼。他站在那里，把手从袖子里抽出来——掌心还留着昨天那道石头的纹，红印子淡了，还看得见。
山门口站着的那个人，青袍，灰氅。
那张纸折了三折，他一路揣在怀里，从天都山揣到黑石岭，从黑石岭揣到信阳。
他忽然很想把它找出来，再看一眼那枚印。
他把手抽出来，往山下走。
三百六十阶，昨夜他跪过一遍，今天是走下去的。
阶上的雪扫过了，扫得很干净；扫帚痕一道压着一道，从阶顶压到阶底，压到山门口那两扇黑漆大门底下，然后拐了个弯，往旁边去了。
阶下那片雪地还在。
他跪的时候把剑横放在这里。三天，落了两场雪。
他蹲下去，用手拨。
雪很松，一拨就开。拨到第二下，指头碰到阶沿——硬的，凉的。
再往下拨，还是雪。
他把那一片雪全拨开了，拨出一块青石阶面，光光的，什么也没有。
剑没有了。
沈砚蹲在雪里。
阶下这一片雪地平平的，只有他自己的脚印。雪地上有一道浅槽，从他放剑的地方起，往山门那边去——很直，很浅，像是有人把一样长东西从雪里抽出来，拖着走了几步，然后抱起来。
槽到山门外就没有了。
门外那条路上有一行脚印，往南，很深，很稳。走的人不急。
沈砚顺着那行脚印走到山门口。
脚印在门内的阶上乱了，跟别的脚印混在一起，混得分不出来。四百三十六个人，每天早上从这道门里出去，晚上回来。
他想起自己下山那天，也是从这个门里出去的。那时候他十七岁，剑是新的，剑穗七道纹，青得发亮；他把缰绳搭在左臂上，回头看了一眼山门，看的是门楼上那块匾。匾上四个字他读了十七年，那天再读，忽然觉得陌生，像是不认得。
有人从他背后过去，肩膀擦了他一下。他站着，没有让开。
下山那天早上，天还没亮，他牵马出门。
把那张纸递给他的人，就站在这道门里。
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