林杰追出十几步，那团鹿影又没了。
雾里只剩下白。他停下来，侧着耳朵听，听不到蹄子声，也听不到自己的喘气之外的任何动静。
不能追了。再追下去，连现在的位置都保不住。
他在一棵红松底下站定，定了定神。爷爷教过，山里迷了路，先辨向。辨向的法子多，日头、树胡子、蚂蚁窝，都行。
他抬头找日头。树冠密得跟扣了口大锅似的，光斑从叶缝里漏下来，东一块西一块，根本看不出日头在哪边。
看树。红松背阴的一面皮色深，长青苔。他围着三棵大树转了一圈，三棵树的青苔长得乱糟糟，这棵朝东，那棵朝南，没个准谱。
再看树胡子。老人讲，松萝爱干爽，多半挂在背阴的北坡。他仰头寻了半天，老松树上倒挂着几缕灰绿的松萝，可雾里头湿成这样，四面八方的枝子上都有，指着哪边都像北。
爷爷要是在，一搭眼就辨出来了。爷爷能看树皮上的皴裂纹路，能闻风里的湿气从哪边来。那些本事，爷爷往棺材里带走了一多半。
林杰摸了摸怀里。
贴身口袋里有个硬邦邦的小圆饼，黄铜的，边儿上磨得发亮。爷爷的指北针。爷爷死后，爹把这物件扔在箱底，是他偷偷翻出来随身带着的。他寻思，带着它，就像带着爷爷的一截手指头。
他把指北针托在掌心，端平了。
针尖晃了晃，指向北。
他刚要抬脚，那针又晃了晃，慢悠悠转了个向。他换了个位置，针跟着又转，像让谁拿手指头拨着玩。
林杰盯着那根针，手心里慢慢见了汗。
指北针好好的，早上出门前他还看过。到了这片林子里头，它就抽风了。
他把针凑到眼前，轻轻磕了磕铜壳。针颤了颤，指着个新方向，一脸的心安理得。
"爷，你这物件也靠不住了。"他小声嘟囔，"你倒是给我指一条啊。"
指北针不答话。
他把指北针揣回怀里，深吸一口气，扯开嗓子喊。
"爹！"
雾把声音吞了。
"集材队的叔！有人吗！"
还是静。他扯着嗓子喊了十几声，喊得喉咙发咸，林子里连个回音都不给他。按说集材队就在几里地外，这个点儿油锯该响着，可他连一丝油锯声都摸不着。
雾静悄悄地漫着，把他裹在当间。
他不死心，爬上旁边一块卧牛石，站到最高处又喊。这回喊的是集材队的切口，山里人喊山的调子，哦嗬嗬，一声能送出二里地。
调子出去了，撞在雾墙上，碎了，掉下来，落在他自己脚边。
他从卧牛石上出溜下来，一屁股坐在湿草里。喊不动了，省点力气，留给腿。
***
天一点点暗下来。
不是太阳落山那种暗。雾从奶白色转成灰，又从灰转成铁青。林杰明白，今晚是出不去了。
肚子先叫了。从晌午到现在，他就喝了早上那碗稀粥。
他摸黑在林子边上寻摸吃的。这个时节，山里能入口的东西不少，可他不敢走远了瞎翻，只在目力所及的范围内转悠。
一棵山丁子树，果子还青着。他摘了一颗扔嘴里，酸得脸皱成一团，牙根发麻。
酸归酸，顶饿。
他摘了半兜，又在水沟边上薅了几把山韭菜，就着青果子往下咽。韭菜辣，果子涩，两股味在嘴里打架，好歹把胃里那股空落落的劲儿压下去一些。
水沟里倒是有水，浑的，漂着烂叶。他拨开浮叶，捧了两捧喝了。爷爷说过，山里的水要喝活的，死水泡子喝了坏肚子。这年头，他肚子里那点东西，也禁不住再坏了。
喝完水，他摘了两片阔叶叠成斗，灌了一斗水留着夜里喝。
右耳后头火辣辣的。他伸手一摸，一道血檩子，是白天追鹿时叫榛柴棵子抽的。他没当回事，山里孩子，身上没几道疤才是稀罕。
天黑透了，得找个窝。
爷爷说过，老林里过夜，大树根底下比啥地方都强，背风，隔潮。他摸黑找着一棵让雷劈倒的老椴树，树根掀起来半间房大的一个坑，坑沿上垂着须根，坑底积着厚厚的软叶。
他钻进去，把软叶往身上扒拉，蜷成一团。
半夜冻醒过一回。林子里的寒气从地底下往上冒，顺着脊梁沟往上爬。他把口袋里的青果子全吃了，酸得直嘬牙花子，人倒是精神了。
没有火。火柴在爹的烟口袋里，他浑身上下就翻出来半块橡皮、半截皮筋，怀里那个打转转的指北针，再就是腰后别着的爹的镰刀。
他想起家里。这个点儿，娘该烧炕了，大碴子粥的香气该从锅台边漫出来了。爹找不到他，指定要疯。腰再疼，爹也会拄着棍子满山转。
想到这儿，他鼻子有点酸。他把这点酸使劲咽回去，跟青果子的酸混在了一处。
哭啥，哭顶不了柴火烧。明儿天一亮就找出路，找着出路，回家让娘骂一顿，骂完了还是娘的好儿子。
黑暗里，远处有什么东西叫了一声。
不是狼，也不是狍子。那声音闷闷的，隔着雾传过来，听不出远近。
紧跟着又是一声。这回他听出点味道来了，那叫声绕着圈，不紧不慢，像谁在林子深处遛弯，遛一圈，唤一声。
熊？不像。熊嚎他听过，开春集材队放山，远远听过一回黑瞎子叫，又憨又冲。这个声儿，像钝刀子在磨什么。
林杰睁着眼，一动不动，听了半宿。后半夜那声儿没了，他反倒更睡不着。
***
第二天天亮，雾淡了些，能瞅出去十几步了。
林杰从树根坑里爬出来，活动活动发麻的腿，认准一个方向走。他给自己立了个规矩：不拐弯，走直线，撞着啥绕过去再接着走直线。爷爷说，迷路的人最怕自己骗自己，走圆圈走到死。
他捡了根长树枝，走一段，在树干上砍个白茬做记号。
没有斧子。镰刀倒是别在腰后，可那是爹吃饭的家伙，砍卷了刃，回家没法交代。白茬是用石块一下一下砸出来的，砸得虎口发麻。他砸得很用心。这些白茬是他的线，线那头拴着家。
走了约莫一个钟头，他回身望了一眼来路，想看看记号连不连成线。
一眼望过去，他心里咯噔一下。
那些砍了白茬的树，一棵一棵，排得整整齐齐，可它们排的方向，和他认准的方向，岔出去老大一截。
他明明走的是直线。
林杰站在那儿，手里的树枝不知啥时候攥出了汗。他咬咬牙，把树枝扔了。不看了，看也没用，接着走。
爷爷讲过的另一档子事爬上心头：人有急智，山有歪理。老林里的道，不跟人的眼睛讲理。眼睛说直，腿就信直，腿一信，人就在山里画圈，画到油尽灯枯，圈心就是坟。
他把眼睛收回来，改信脚底的坡。水往低处走，人也往低处走，低到头，总能摸着沟，沟总能通到河。
打定主意，他专拣下坡走。
下坡走到半截，叫他撞着一片好地方。
矮棵子里蓝汪汪的一片，都柿熟了。指头肚大的果子，外头蒙着层白霜，一碰就掉。林杰蹲下来，两只手左右开弓，也顾不上洗，一把一把往嘴里塞。
甜的。真甜。白霜底下那层薄皮一咬就破，汁水顺着嗓子眼下去，空了两天的肚子都烫帖了。
他吃了个半饱，把褂子前襟兜起来，兜了满满一襟，衣兜裤兜也塞满了，再多了也带不走。走山路的人，见着吃的不能光管嘴，得存粮。这是爷爷的话。
装了都柿，他心里踏实了些，接着往低处走。
又走了一阵，他觉出一样不对来。
太静了。
打从昨天进这片林子，鸟叫就稀，可好歹还有。这会儿走了半天，一声鸟叫都没有。没有啄木鸟敲树，没有松鼠蹿枝，连个虫鸣都摸不着边。
风过树梢的声儿倒是有的，哗啦啦一阵，停了，更显得静。
林子里还是那些红松、椴树、柞树，一棵一棵，高高大大的，瞅着跟外头没啥两样。可林杰就是觉得，自己像走进了一间空房子，房子里的活物全躲起来了，就剩他一个喘气的。
他蹲下身，抓起一把腐叶。
腐叶底下有蚂蚁窝，蚂蚁爬得急匆匆的，全朝着一个方向去，像躲什么。
不对。他细看了一阵，蚂蚁不是躲，是搬家。一队一队，衔着白卵，往外搬。
蚂蚁搬家，要下雨？他抬头，树冠后头那个白晃晃的日头影子还在，不像有雨的样子。
那就是这片地方，连蚂蚁都不肯住。
林杰把腐叶扔了，站起身，后颈的汗毛一根一根竖了起来。
他想起屯里老人吓唬孩子的话：迷魂坳深处有一片哑林子，鸟不落，兽不进，人进去，就再没出来过。
他从前不信这个。
不信归不信，腿肚子自个儿先转了筋。
林杰摸了摸口袋里的都柿，又摸了摸怀里的指北针。一个管肚子，一个不管用了。他忽然有点想笑，笑不出来。
爷爷的指北针进了这片山就抽风，屯里人的话进了这片山就成了真。那爷爷那句"老林吐出来的气"，怕也不是瞎话。
他把裤腰带紧了紧，又蹲下系了系胶鞋。
现在他站在哑林子的边上，脚下的腐叶绵软无声，前面十几步外，雾白得发灰，一棵树挨一棵树，安安静静地等着他。
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