清晨，林砚把师父的墨斗捧进了作坊。
天刚亮，作坊里一夜的凉气还没散。光从窗棂里进来，一道道横在案上。案上摆着家伙：刨子，凿子，刃都朝里。
窗棂外头是镇街，屋脊一垄一垄矮下去，矮到后山山脚就断了。山腰以上常年有雾，镇上人只说那上头有仙家：穿绸袍子，不使牛马，手里的家伙切铁像切泥。每年四月，会有生人从山上下来，到河湾把那几块刻着灵纹的符石换一回，换完就走。闲话传进作坊，没人往心里放。
黄杨木的斗身，浸了几十年的墨，黑得发亮。弦是旧的，师父昨夜擦过，还闻得见一点桐油味。林砚拿铅笔在斗身侧面描了四个字的位，又拿布擦了手，才下的刻刀。
铅笔削过，一头扁。四个字的位，他在心里过了三遍，才落到木上。斗身窄，线要细。手心里有汗。擦手的布是围裙上扯下来的，浸了油，黑了。
刻的是"君子不器"。
试刀的料，是废料堆里翻的黄杨木边角，拇指宽。
他先拿一块废料试刀。黄杨木硬，下深了崩，下浅了滑，起锋最怕心急。试到第三刀，师父进来了，蹲在旁边看，没说话，旱烟锅子捏在手里，也没点。
刀是窄刃，师父磨的。木屑翻出来，碎，不卷，落在案上，堆成一小堆，指头按下去，还弹得回来。
他刻得慢。"君"字的撇最长，一刀拖过去，胳膊悬着，不能抖。"器"字最难，中间一个口，窄，刀走不转，他换了细凿，一点一点剜。
师父蹲在那儿，左腿屈着，右腿撒开。瘸腿蹲不久，过一阵换一下蹲姿。右手两个指头，在膝盖上轻轻地敲。
"韦老头子教你的？"
"嗯。"
"之乎者也，能当饭吃？"
"不能。"
"那你还刻。"
"好看。"林砚说，"天天看。"
"饭钱呢？"
"师父管饭。"
"炭呢？"
"工钱里扣。"林砚说，"师父的账上，都记着。"
老墨头鼻子里哼了一声，没叫他停。看他刻完了，接过去，就着窗棂的光看。字是正的，刀口也干净，只是"器"字中间那个口，略微歪了一点。
"我识字那会儿，先生也教写正楷。"老墨头把墨斗搁在案上，"我记工钱，从来不写正楷。"
林砚的手在刀柄上停住。这话他早就想问——上回在破凳边上想问，没敢问。
上回在破凳边上，他想起师父做的那把刨子，柄上一个"砚"字，歪歪扭扭，像条虫。他想问，怎么不写得周正些。没敢问。
"正楷是写给外人看的。"老墨头说，"我的账，铅笔头一划，自己认得。字是器，好用就行，周正给谁看？"
"师父，"林砚忍不住问，"'君子不器'，到底是什么意思？"
"什么意思？"老墨头把眼一瞪，"你刻了半日，不知道意思？"
"韦老夫子说，器是一艺之谓。说匠作之流，犯在一个器字上——"林砚卡住了。后半句"跟一把刨子有什么区别"，他没敢学。
"他倒没全说错。"老墨头摸了摸怀里的墨斗，忽然笑了。他笑得少，一笑，满脸的褶子都开了，"他说君子不器，是叫他韦家的娃别只读死书——读了书，还能做官、做先生、做人上人。你一个木匠刻这四个字，是叫自己别只刨木：刨木之外，你还想干点别的。这么一想，倒也没错。"
林砚捧着墨斗，一时没接上话。
"下月初三，韦家要请人来看蒙童。"师父没头没尾地来了一句，"你这四个字，别叫外人瞧见。"
"为什么？"
"匠人刻匠人的字，不丢人。"老墨头把烟锅塞回嘴里，"叫人拿去做由头，丢人。"
林砚把墨斗收进怀里，牢牢地按了一下。
午后，林砚去私塾。
韦家那间旧屋，十几个蒙童。今日韦慎言讲"君子不器"，讲到"器者，一艺之谓"，窗外的林砚怀里正揣着刻了这四个字的墨斗。
门槛磨得中间低。窗是木格的，糊着发黄的纸。窗台齐胸高——里头的人坐着，外头的人蹲下去，正露一个头顶。
韦慎言穿一件洗得发白的长衫，袖口磨破一块，拿针别着。他讲一句，眼睛挨个扫过底下的蒙童，看谁的嘴在偷懒。
戒尺只在书上点，不打人。"器者，一艺之谓。"他说，"人有一艺，饿不死。人只有一艺，就成器了——搁在那儿，蒙尘。"
蒙童跟着念。念得快的，尾音拖得长；念得慢的，盯着先生的嘴。
"匠作之流，"韦慎言的声音从窗里飘出来，"就犯在一个'器'字上。一辈子守着一门手艺，跟一把刨子有什么区别？"
蒙童们笑。窗外的林砚没笑。他想起师父的话——字是器，好用就行。两个人，一个说"器"是牢笼，一个说"器"是家什。他蹲在窗台下三步远的地方，一手按着怀里的墨斗，觉得哪个都对，又哪个都不全对。
怀里的墨斗贴着胸口，本是凉的，这一阵也焐热了。日头从韦家的屋脊上头斜过来，先爬上脚面，再挪上膝盖。汗从鬓角下来，他凑在肩头上蹭了蹭。
讲到一半，韦家一个本家嫂子来送娃，隔着窗户瞥见窗外的林砚，跟旁的妇人咬耳朵："韦家的私塾，叫个木匠蹲着听书，成何体统。"
"一身的锯末子。"那媳妇撇嘴。"到底不是掏束脩进来的。"那妇人掂着包袱，"韦家也没个规矩，什么人都往窗台下搁。"
声音不大，可韦慎言听见了。
戒尺"啪"地拍在窗台上。
"以后别蹲这儿。"韦慎言板着脸。
林砚站起来，鞠了一躬，转身就走。
"站住。"韦慎言的声音从窗里追出来，"谁让你走远了？"
林砚回头看。
"窗台下三步。"韦慎言的眼睛盯着蒙童，不看他，"以后就站那里。别挨窗台，别出声，别应话。听够了，自己回去。"
三步是拿戒尺点出来的。尺头落在窗外的青砖上：一横，一横，又一横，点到第三横，指给他。"就这儿。"韦慎言说，"挨着窗台，外人看见，像韦家求着你听。离远了，听不清，别怨我。"
"……哦。"
"哦什么哦。"戒尺在窗台上敲了一下，"看书！谁再回头，戒尺加倍。"
窗内的蒙童哄笑着回过头去。林砚往后退了三步，站定。日头从韦家的屋脊上斜过来，他听见韦慎言的声音从窗里飘出来，平平的，像什么都没发生过。
镇上人都知道，韦老夫子嫌木匠脏，嫌匠人穷。今日他当着满屋蒙童赶人，赶的是窗台边上的位置，留的是三步外的一双耳朵。
傍晚，苏家绣坊来了人。
是个年轻娘子，靛青的短褂，手里一对裂了口的竹绷圈，绷绳的皮条断了一根。她话少，进门先把绷圈放在案上，又拿眼睛把作坊扫了一遍——扫到墙角的废料堆，停了一停。
苏纫的辫子编得紧，梢上系一根褪了色的红头绳。一双手生得细，指腹上的茧却厚，是常年捏针捏出来的。
"能修？"
"能。"林砚拿起来看。竹圈是老竹，裂在接口，皮条糟了，"裂口要劈竹补，皮条换新的。今夜赶一赶，明日一早来取。"
"今夜就要。"
林砚就不再言语，动手。劈竹，上炭炉烤——竹圈要烤软了才能弯，烤过了发黑，烤欠了裂口。他蹲在染坊借来的小炭炉前头，一寸一寸地转着烤，竹油被逼出来，滋滋地响，一股子焦香。苏纫蹲在一边看，看他的手。
竹篾从废料里挑：水竹，节要长，劈成薄片，两头削薄，衬进裂口。竹节的硬骨，拿刀背敲断，闷的一声。
竹篾在膝盖上弯，弯成圈子一般的弧，才上炉。火候全在眼睛：竹色由红转深，将黑未黑，赶紧离火。离早了弹回去，离晚了一掰就折。
炭炉是凡火，火苗黄，一寸一寸舔着竹篾走，急一点就发黑。老墨头早年听跑山的说过，山上有一种火叫灵火，不用柴，蓝汪汪的，不烫手，炼出来的铁没有渣。那种火，作坊里生不出来，也没处买柴。
她看得久了，林砚抬头："苏家娘子也懂木工？"
"不懂。"她说，"我看你的手。"
"手有什么看得。"
"你修东西，不出声。"
"出声坏气。"
"什么气？"
"匠气。"林砚说不上来，师父没教过这个，"手上忙着，嘴闲着。"
皮条换牛筋。牛筋是上回绞车上换下来的，染坊嫌它起了毛，要扔，他瞅见了，要了来。
细麻是他家什里常年备着的。一缕在温水里过过，缠起来不打滑。一圈压着半圈，缠到看不见竹色。死结藏在里头，摸过去，不硌手。
"一天说几句话？"
"想不起来。"林砚手上缠着麻，"干活的时候，一句也没有。"
苏纫就不问了。绷圈修好，接口拿细麻缠紧，新皮条是拿废料堆里翻出来的一条旧牛筋替的——上回绞车上换下来的那根，他洗了，没扔。她拿过去翻了翻，从怀里摸出一方绣了半截的帕子，压在案上："没带钱，这个抵。"
"帕子我用不上——"
"抵。"她把帕子按平，"不要就算了，绷圈我拆走。"
林砚就收了。帕子上绣的是山，山纹一道道，针脚密得不正常。他看了两眼，觉得那纹路眼熟，想不起在哪儿见过。
帕子是月白缎子的。山绣了半截：山头出来了，山腰有了，山脚还空着。一道山脊，平针走过，回针压一遍，第三遍才收。
苏纫走到门口，回头看了他一眼，又看他手边——那只刻了字的墨斗，端正地摆在案头。
她的目光在那根弦上停了一停。
"你这木头里，"她说，"住着老东西。"
林砚手一抖，刨花落在脚边上："什么意思？"
"住得久的东西，不爱说话。"苏纫说，"你修东西的时候，也不爱说话。"
林砚捏着半片竹篾，没接上话。
"三个月后，来换麻。"苏纫的手搭在门框上，"麻紧一紧，又能使一年。"
"……嗯。"
她走了。铺子里静下来，林砚蹲在那儿，半天没动。
师父在门槛那头，不知蹲了多久，烟锅在嘴里，没点。
门槛里头，老墨头的烟锅子在鞋底上磕了一下，又一下。磕到第三下，他开的口：
"她说她的，你修你的。"
"师父，她——"
"明日还要去河滩摸砥石。"老墨头把烟锅点起来，"忘了？"
林砚就没问下去。他蹲回去，把那方绣帕折好，收进怀里——挨着那块化了一半的麦芽糖，隔着他白日里新得的、还攥出汗来的那块靛蓝。
木头里住着老东西。他想，木头里能住什么呢。
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