夜，深得发稠。
洞外那一带山风一直在响，穿过灌木，一阵一阵。他听着那声音，恍惚觉得是谁在山梁上哭。
洞口那堆篝火只剩一星残火，偶尔“噼啪”爆出一粒火星，又归于沉寂。
燕齐躺在干草堆上，睡得极不安稳。
白日里那碗粟米粥入腹后掀起的余痛，一直没真正散去。腹中那团火灵像颗埋在肉里的火星，时明时暗。
到了后半夜，它毫无征兆地又翻涌起来。
这一回的势头，比先前哪一次都凶。
不再是缓慢地闷烧。是滚滚热浪顺着周身经脉四下乱窜，像有人把一炉滚浆硬生生灌进了他的五脏六腑。
他瞬间被剧痛从浅眠里惊醒，整个人不受控地蜷成一团，上下牙咬得咯咯作响。额头的冷汗像被人泼了一瓢水，顺着颧骨、下颌不断往下淌，把身下的干草洇出一片深色。
他先是喊。
可滚烫的热气堵在咽喉里，他只挤出几声嘶哑、断续的闷响，连自己都听不清。
他在心里喊的，其实不是这个。
他在心里喊的是，姥姥。
他也不知道为什么。最疼的时候，冒出来的总是这两个字。像小时候摔了跤、被火烫了手、半夜做了噩梦，他喊的都是这两个字。
可这一回，没有人会应他。
然后运功。
刻在骨血里的辟火诀口诀在脑海里纷乱地转。丹田运气、引暖裹火的门道，他明明烂熟于心。可剧痛冲击之下，心神一乱，好不容易凝起的半分内息便四散溃开。
他运了第一次，散了。
又咬牙运第二次，还是散了。
第三次刚凝起一线暖流，倏地又被那股灼热冲得无影无踪。
他急得拿拳头去砸自己的肚子。
砸一下，疼一下。可那疼只是加在原来的疼上，一点用也没有。
就是这时候，一阵极轻的脚步声从篝火边过来，停在他近前。
隔着半尺，他闻到那人身上一丝淡淡的竹叶清气。
“手松开。”
是莺岚的声音。软的，却不慌。
燕齐怔了一下。
“别砸自己。”她又说，“砸坏了，就更扛不住了。”
他这才觉出，自己的手指正死死抠着肚子上的衣料，指甲都掐进了布纹里。
他试着松。松不开。
“松不开就先别松。”莺岚说，“别跟它犟。那团火，也是你身上长出来的。”
“我也不懂火。”她说，“可有一件事我懂。人要是自己想回来，就回得来。”
他想答一声。
嗓子像被烙铁封住了，一个字也出不来。
“疼就疼着。”她说，“疼，说明你还活着。”
他听不懂这句话。
疼成这样，活着有什么好。
“跟着我。”那声音贴近了些，“一。”
他愣了一下。
“二。”
不知为什么，他跟着那声音，在心底数了下去。
“三。”
他数着自己的呼吸。不去硬裹那团火了，先把丹田那口气养住，一分一分地攒。像姥姥熬粥那样，火不能急，急了就糊。
痛还是痛。那痛像一副牙，一口一口咬在肚子上，咬得他眼前发白。
可数着数着，他竟真攒起了一线暖气。
刚攒到第三分，火灵猛地一撞。那一线暖气又碎了。
他伏在干草上，喘了半晌。眼泪顺着脸往下淌，他自己也分不清，是疼的，还是别的。
“再来。”莺岚说。
他试了。还是碎了。
他忽然有些慌。她要是也不管他了，他该怎么办。
莺岚没有再说话。
她在他身边坐了下来。
接着，笛声响了。
那笛音极轻，细如蚕丝，起调低缓，一丝一丝地缠上来。不似寻常曲调。它先落进耳里，再一点一点渗进心里、沁进骨里。像深夜里一线月光淌过无波的湖面，没有半分激荡，却把整片虚空都填满了温柔的凉意。
他先是烦的。疼成这样，谁还有心思听曲儿？他甚至想，要是能张嘴，他一定骂一句。
可他骂不出来。
那笛声就那么一直吹着，不紧不慢，像有个人蹲在他身边，一遍一遍地说：不急，不急。
第一声入耳，燕齐深陷焚身剧痛，只当耳边多了一缕轻响，灼烧的撕裂感半点未减。
笛声不停。
第二声，第三声，一重叠着一重。
那音调一直往下走。不是往下沉，是往下走。像有人提着一盏灯，一级一级地打着旋儿，把整座山、整片夜，连着他的骨头，都轻轻拢了起来。
待到第二重音律缠上心神，一种从未有过的感受漫过全身。
痛，还在。那撕心裂肺的灼痛真切地还在。可它像被一层看不见的屏障隔在了外头。
他仿佛站在平稳的河岸上，清楚看见河中有人溺水挣扎、河水冰冷刺骨。那痛苦如此真切，却半点沾不到岸上的自己。
第三声，第四声，一层薄如蝉翼的魂膜，顺着周身缓缓剥离。没有拉扯，没有撕裂，轻得像褪下一件贴身的薄衣。
燕齐骇然发觉，自己飘了起来。
下方，干草上那具蜷缩的身影还在原处。冒着汗，咬着牙，双手死死掐着辟火诀。
那分明是他自己。
那双手还死死掐着诀，掐得指节发白。他人都出来了，手还没松。
可他这个人，已经离开了那具被烈火日夜折磨的躯壳。
他悬在上头，看着那副身子，心里说不出是什么滋味。
前些日子他还在想：要是能不疼就好了。
如今真的不疼了。
他反倒想起莺岚那句话。
疼，说明你还活着。
他现在不疼了。
那他算什么？
四面的一切都化作无边无际的白。
没有石壁，没有火光。看不见洞口那点篝火，也看不见坐在篝火边的莺岚。
天地间不分上下远近。四周既无风声，也无虫鸣，静得连“静”这个字本身都像是多余。
他悬在这片茫茫的白里，试着往前飘。飘出去不知多远，眼前的景象却半点未变。
他又反身往回走，仍是同样的白。
他这才慌了。
分不清东南西北，也分不清自己是生是死。那种感觉很奇怪。他不觉得怕，只是空。
像被人从身体里轻轻抽出一根线，线头牵在别人手里，随时都可能被拉走。
他忽然想起那道笛声。
笛声还在。极轻，极远，一直没断。
那根牵着他的线，原来就是它。
想到这儿，他心里竟踏实了一分。
可紧接着，另一个念头又冒上来。
要是那根线，被人拉断了呢？
要是断了，他是不是就回不去了？是不是就成了黑沼边那些枯树里的一个？站着，什么也不知道，什么也做不了。
他忽然觉得冷。那冷从脚底爬上来，一直爬到心口。
他到这一刻才明白：原来“不死”和“活着”，是两回事。
这么一想，他反倒有个念头冒了出来。
他不能就这么没了。
他肚子里的那团火、背上那根棍子、那片烧成灰的寨子，他一样都没弄明白。
他还没弄清，姥姥到底是死是活。
他不能就这么没了。
他想起莺岚那句话。
人要是自己想回来，就回得来。
他想起了姥姥。
想起她坐在门槛上纳鞋底，嘴里数落他不着家。想起灶台上那锅咕嘟咕嘟响的卤肉汤。想起她把卧了蛋的那碗推到他面前，自己端着清汤。
这些事，从前想起来只觉平常。此刻想起来，却比什么都亮。
想着想着，那片白雾的尽头，缓缓浮出一团暖黄的光。
光里，隐约有一道蜷缩的人影，稳稳地停在那里，等着他。
作者寄语: