——竹桥·桥西
她站在桥西那头。
石头站在桥中间。他没有退，也没有往前。他离她大概二十步，中间隔着一层白气，河在底下响。
她穿一件男式的旧衣裳，袖子挽到肘上，头发用布条束着，束得很低。肩上背着一个包袱，包袱皮是军里的——那种包刀用的厚布，只是刀没了。
“沈砚。”她说。
河上的白气动了一下。
石头没有动。
“沈砚。”
第二遍。
石头应了。
他自己都不知道为什么。这个名字他没有听过。他记得住所有听过的声音——谁家的狗怎么叫，铁头他哥走那天他娘怎么哭，里正钉桥板的时候锤子偏了几回，他都记得。这个名字不在里头。
可他一张嘴，就应了。
她走过来了。
她走得偏，身子往一边斜，像肩上压着东西，其实她没有。走到他跟前，她没有弯下腰哄他。她把包袱卸在桥板上，自己在包袱上坐下。
桥板凉，她也不管。
她坐着，跟他站着差不多高。
“我找了你六年。”她说。
石头没答。
“你几岁。”
石头看着自己的脚。
她就自己数：“六年前的秋天，有人把你放在这座桥边。”
石头看着她。
“北边有个城。”她说，“那年冬天塌了。”
石头不知道那个城。他不知道它叫什么，也不知道它塌了跟他有什么关系。他只听见她说得很平，像在说一件她的、不是他的事。
“塌下来的时候我在场。”她说，“我看着的。”
“后来我回去，在砖底下挖了半宿。”
“挖出来一只鞋。”
她说这一句的时候，没有把鞋拿出来。她只是说了。风从河上过，白气往一边斜。
石头看着她的手。
她的手在怀里。
“还有一样。”
她摸出来的是一片纸。烧掉了大半，只剩一个边角。边角上有两个字，两个字后头还接着半个字，是那个字的下半截。
她把那片纸托在掌上，看着它，不看石头。
“这两个字，”她说，“我不认得。”
“我问了很多人。走了很多地方。有人说，念沈砚。”
她念了一遍。声音很轻，像怕念错了。
“后面那半个，谁也说不出是什么。”
她把纸翻过来。
“这一面还有字。烧得只剩三个。有人替我认过：一个是‘桥’，一个是‘子’。还有一个，中间断了，两边的头还看得见。”
她把手按在纸上。
“我沿着水走。一条一条地走。看见桥就停下，问一句。”
她没有说问了多少年。她把手从纸上拿开。
她没有再往下说。她把纸收回去，收得很仔细，像收一个活的东西。
石头带她回村。
不是他要带的。是天快亮了，霜压下来，他看见她坐在桥板上不动，喘气的时候白气一长一短。他往回走，走了几步，回头看了一眼。她站起来了，跟在后头。
她跟得不近也不远。
里正家的门开着一半，里正正在灶前添柴。他听见脚步声回头，看见一个外来的女人，先把手里的柴往灶台里一送，站直了。
“找谁。”
“找这个孩子。”
里正的手在围裙上擦了两下，没动。
女人说：“沈砚。”
里正不说话了。
他转过身，走到墙边那个旧柜子跟前，把柜门拉开，蹲下去，从最底下一层往外抽。抽得慢，抽出来是一张对折的纸，纸边发黄，皱得像在水里泡过。
他把纸摊在案上。他没有让别人先看，他自己低着头看了一眼。
“你认得这两个字？”他问。
“不认得。”
“那你看看。”他把纸往她那边推了推。
她把头凑过去。
她不是念。她是在对——把纸上的那个形状，和记了六年的那个形状，叠在一起看。
看了一会儿，她念了。两个字。一个字一个字，念得很慢。念完，她抬起头。
她没有把身子收回去。
她的手又进了怀里。那片焦纸掏出来，摊在案上，挨着里正那张。
一张黄。一张焦。两边的字，像是一只手写的。
她看了很久。灶里的柴爆了一下，她没有听见。
里正问：“怎么了。”
她没有答。她把那片焦纸折起来，收回去，收得比刚才慢。
里正把手按在自己那张纸上，按了一会儿。
他老婆子从里屋出来，问：“你翻那个做什么。”
里正没回头。他说了一句话，是冲着案上那张纸说的：
“我没给它起过名字。”
石头在门口站着。
“那年冬天，孩子身上裹着一块布，”里正说，“布上有字。”
“这两个字，是我照着描下来的。”
“这两个字我没见过。”里正说，“我怕记岔，就照着描。描了三回，描得像了，压在柜子里，想着等他大了，有人认得，再问。”
他顿了一下。
“布上还有一个字，第三个。那一个字只剩半截。”
“我描不出来。描了三回都不像。”
里正老婆子问：“什么样。”
里正抬起手，在案上划了一下。
“上头一横。”他说，“横得长。左边收得紧，右边带个钩。”
他把手收回去，在自己围裙上擦了一下。
“底下就烂了。看不清。”
“后来我把那一角剪了。”
里正老婆子问：“剪了？剪了搁哪了。”
“扫出去了。”
屋里静了一下。灶上有水在响。
“我那时候想，”里正说，“留着那个做什么。”
那女人问：“你不知道这上头是什么字。”
里正摇头。
“有个识字的跟我说过。”她说，“沈是沉。砚是磨墨的石头。”
屋里没有人接这句。
里正老婆子从灶上取下一只碗，倒了水，放在那女人手边。碗是缺口的。
她朝门口喊了一声：“石头。搬个凳。”
门口那孩子动了。
那女人抬起头。
她看着那个搬凳的孩子，看了有一会儿。碗在她手边，她没有碰。
“从哪来。”里正老婆子问。
“南边。”
“南边哪里。”
她把碗捧起来，两只手捧着，没有喝。
门口又有个小的探头看。是二丫。里正老婆子朝门口抬了抬下巴，二丫不走，还把脑袋往里伸了半步。
“她是谁。”二丫小声问。
“回去。”里正老婆子说。
二丫不走。她看那个女人的鞋。鞋是草打的，底磨薄了，前头破了个口，口子里露着脚趾，脚趾上结着一道新痂。
“你走了很远。”二丫说。
那女人抬头看了她一眼。
“很远。”她说。
二丫退回去了。
“北边来的人讲，”里正老婆子把灶门掩上，“讲那边一个城烧了，烧了三个月。”
她没有动，碗还在手里。
“讲烧了三个月。”里正老婆子又说，“也不知真假。”
“三个月。”那女人说。
她说得很平，跟别人说的一样。
里正老婆子往灶里添了根柴。“还说，一开始是咱们人过去的。”
“谁说的。”
“都这么说。”
那女人没有接这句。她把碗沿在手里转了一下。
“也不知真假。”里正老婆子补了一句，就不再问了。
里正问那女人：“你要问什么。”
那女人看着门口站着的石头。
“他叫什么。”
“石头。”
她把手放在桌上。
“村里都这么叫。”里正说，“起过名，没叫开。”
她把碗放下，放得很轻，没有出声。
里正老婆子看了看石头，又看了看那女人。
“那这孩子到底是谁家的。”
女人说：“我不知道。”
她说得很快，像早就准备好了这一句。
“我从北边过来。我不知道他是谁家的。”她把手伸进包袱，摸出一把短刀，放在案上。刀不长，捆着的布已经黑了。
“这个留下。”
里正往后退了半步：“我不打仗。”
“不是给你打仗的。”
里正没有去拿。他看了那把刀一会儿，弯下腰，把它放进柜子最底下一层，跟那张纸放在一起。他把柜门推上，推得很轻。
女人说：“我今天就走。”
里正问：“往哪走。”
“往北。”
“北边在打。”
“我知道。”
石头跟着她出去。
天还黑。他走到桥上，她已经走到桥中间了。他站住，叫了她一声。他没有叫名字——他不知道叫她什么。
她回过头。
“你要去哪。”
“北边。”
“找他？”
她愣了一下。
“你怎么知道有个他。”
石头看着河里。
她看了他一会儿，把手搭在桥栏上。
“北边有个人。”她说，“人家叫他先生。”
“我认得的人里，只有他认得字。”
“我要问他这个。”她用下巴朝心口那边点了一下——那片纸在她怀里。
“问他，是谁写的。”
石头问：“他会来吗。”
“他不来。”
“他等。”
她问：“你叫什么。”
“石头。”
“这不是名字。”她说，“石头是东西。”
石头没说话。
“那你叫什么。”
“洛棠。”
石头记住了。这个名字他记住了，跟别的所有声音一起。
他说：“沈砚不是我的名字。”
他说得很慢，一个一个字往外挪。
洛棠在桥上站着，看了他很久。河上的白气从她身后过来，绕过她，又散开。
“我不知道它是谁的。”她说。
“可它不是这个村给你的。”
“那你以后自己取一个。”
石头想了想。“我不会写。”
“等你认得字了，你就自己写。”
她说完就走了。
她走过桥，走到桥西那头。走了十几步，她停下来，回过身，往桥底下看。
“这座桥底下，”她问，“是不是有东西。”
石头站在桥上，看着水。他也不知道那底下有什么。
她等了等，没有再问。她转身走了。她的衣袖在风里摆了一下，就没了。
天亮之后，村里来了人。
一共五个，骑着两匹马，一匹马上驮着册子。他们从村东进来，在祠堂前头下马，把册子摊在石桌上。
领头的那个人敲了三家门。第三家是里正家。
里正出去的时候把门带上了，带得比平时紧。
“户口。”那人说。
“两口。”
“两口。”那人用笔杆在册子上点了一下，“两口就两口。”
他抬起头，往村东看了一眼。
“你家里那个没爹没娘的呢。”
里正没有答。
那人把册子合上，翻身上马。五个人往村东去了。
石头站在桥上，看着他们进村。
那天晚上，里正来桥上找他。
里正没有说话，先站着，看了一会儿水。然后他招手，让石头跟他走。走到门口，里正停下来，一只手扶着门框。
“以后有人问你叫什么，”里正说，“你就说石头。”
石头应了一声。
两个人进了门。
石头躺下的时候，屋顶那个洞还开着。
他看了一会儿。
那一夜有月亮。
桥上的霜，化了。
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